что мог бы,
наверное, неуклюжестью поспорить с Невиллом Лонгботтом. Теперь он летал так легко, словно родился на
метле - тренировки, упорные, маниакальные, как все увлечения Драко, сделали свое дело. Но он не был
прирожденным летуном. А Поттер был.
Драко прикрыл глаза, вспоминая. Лонгботтом, его нелепый полет и сверкающий шарик на траве…
Напоминалка.
- Смотрите! Это же та самая дурацкая штука, которую прислала бабка Лонгботтома.
-Дай сюда, Малфой, - спокойный голос Поттера.
Он не может быть так уверен в себе! Это всего лишь маска, которую он надевает, чтобы скрыть свои
комплексы, свою боязнь того, что он может оказаться никудышным волшебником. И плевать он хотел на
этого дебильного Лонгботтома - он просто выставляет себя эдаким героическим
Мальчиком-Который-Спасет-Всех!
-Я думаю, надо оставить это где-нибудь, чтобы Лонгботтом сразу увидел - ну, например… на дереве?
-Дай сюда!
И вот Драко отталкивается
