только меня. Да и отомстить этому гаду не мешало бы, чтобы в следующий раз неповадно было моим расследованием без меня заниматься.
Я выбралась из кровати и пошла одеваться. А если это все-таки окажется опасно? Тогда не мешало бы подумать, как прикрыть свой тыл. Оставить записку Володе? «Дорогой, если через пять часов я не вернуть, беги в милицию и требуй, чтобы по такому-то адресу срочно выслали отряд ОМОНа». Нет уж! Его наверняка кондрашка хватит до того, как он записку до конца дочитает. А вот позвонить на работу и предупредить ребят можно: вдруг им срочно понадобится незаменимое руководство, они позвонят мне домой, трубку возьмет вернувшийся из университета Володя… У-у-у… даже думать не хочу, что тут начнется!
На мое счастье, трубку взял Пашка.
— Почему это вы, юноша, отираетесь в моем кабинете, вместо того чтобы в поте лица корпеть в монтажной?
— Уже и чаю выпить нельзя, — заныл Павел. — Как ваше самочувствие?
— Вашими молитвами. Слушай, Паша, тебе, яхонтовый мой, второй день подряд выпадает счастье удостоиться чести оказать мне маленькую услугу.
— Что на этот раз?
— Видишь ли, мне только что звонила Элла и убедительно просила как можно быстрей к ней приехать. Во-первых, Володька ничего не должен об этом узнать. Во-вторых, я вдруг подумала, что если скажу ему о своих подозрениях, он ни за что не отпустит меня одну. Во-вторых, просто знай, что я поехала к Элле. Ясно?
— Чего уж тут непонятного — опять все интересное мимо меня.
— Отставить скулеж! Потом все расскажу. На работе все в порядке?
— Все в лучшем виде.
— Тогда до связи.
— Удачи!
Я положила трубку, надела плащ, теплые сапоги, как следует закутала горло шерстяным шарфом и вышла на улицу.
Дверь мне открыла Эллочка, она выглядела не на шутку встревоженной.
— Спасибо вам, Ирина Анатольевна. Я так боялась, что вы не приедете…
— Ну раз уж я здесь, расскажите, что случилось.
— Сегодня утром мне позвонил какой-то мужчина. Назвал меня по имени и сказал, что он отец Сережи.
— А что в этом страшного?
— Я совершенно его не знаю.
— Мужчину?
— Отца Сережи. Он никогда мне о нем не рассказывал. Мать Сережи умерла, когда ему было шестнадцать или восемнадцать лет, точно не помню. Про отца же я однажды спросила, но Сережа сказал, что у него нет никакого отца. Я не совсем поняла, что он имеет в виду, подумала, может быть, тоже умер. А тут вдруг на второй день после похорон объявляется какой-то человек и говорит… говорит…
Эллочка едва не плакала.
— Успокойтесь. Он вам угрожал?
— Нет. Просто сказал, что ему необходимо встретиться с женой сына и выяснить, при каких обстоятельствах тот умер.
— Вполне законное желание. Я не понимаю, что вас так испугало. Он что, хочет отобрать у вас Сережино имущество?
— Не знаю. Ничего не знаю! А вдруг это те самые люди, которые убили Сережу? Господи, этот кошмар никогда не кончится!
— Откуда он взялся?
— Из Исландии.
— Откуда?!
— Он сказал, что вылетел из Рейкьявика, как только узнал о смерти сына.
— Действительно странно.
— Он ничего не объяснил, только попросил разрешения приехать. Разумеется, я не могла отказать — вдруг это и на самом деле отец. Он должен быть здесь с минуты на минуту.
— Тогда давайте его дождемся и все выясним, а до тех пор не стоит понапрасну трепать себе нервы.
Мы расселись по разным углам дивана и стали ждать. В голове у меня царил полный сумбур: сначала еле выпутавшийся из разборок с братвой приятель-гей, теперь еще невесть откуда всплывший исландский папаша. Почему-то мне представлялся высокий поджарый мужчина в возрасте с роскошной, абсолютно седой шевелюрой, густой бородой, в смокинге, галстуке-бабочке и килте. И никакие доводы разума на предмет того, что речь идет не о Шотландии, а об Исландии, не могли помешать моему воображению видеть отца Сергея точь-в-точь в таком же костюме, в котором Шон Коннери присутствовал на церемонии посвящения себя, любимого, в рыцари.
Мои размышления на тему особенностей национального костюма вообще и Шона Коннери в частности прервал перезвон колокольчиков. Эллочка вздрогнула, торопливо затушила сигарету — когда только успела закурить? — испуганно посмотрела на меня, набрала полную грудь воздуха и пошла открывать дверь.
На пороге стоял действительно высокий, стройный мужчина без бороды. Вместо килта на нем было кашемировое пальто поверх дорогого, но очень скромного костюма.
— Добрый день, — сказал мужчина густым бархатным басом, глядя куда-то мимо Эллочки. — У меня назначена встреча с Элеонорой… Это вы?
Он быстро зашел в комнату и остановился возле меня.
— Нет-нет, — я даже испугалась. — Меня зовут Ирина. Лебедева Ирина Анатольевна. Я э-э-э… подруга Элеоноры. А сама она вот, — я довольно невежливо показала рукой на стоящую в растерянности у открытой двери Эллочку.
— Очень приятно, — он подошел к Элле и протянул ей руку. — Вы извините, у меня даже не было вашей фотографии. О том, что сын женат, я узнал совсем недавно и, к сожалению, не от него. Разрешите представиться: Бессметнов Игорь Эдуардович. Отец Сергея. Жаль, что приходится знакомиться при столь скорбных обстоятельствах. Скажите, а Сережа действительно…
— Да.
— Простите, — он начал как-то виновато оглядываться. — Вы позволите?
— Конечно, — Эллочка наконец закрыла дверь, поставила кресло поближе к дивану и села.
Игорь Эдуардович снял пальто, повесил его на вешалку, рядом поставил небольшой чемоданчик, смущенно прошелся рукой по темным волосам с едва заметной проседью и сел на диван рядом со мной. Повисло неловкое молчание.
— Я понимаю, что вам тяжело, — сказал он наконец, обратившись к Эллочке. — Но поймите и мои чувства: я — отец и хочу знать, что произошло с моим сыном.
— Извините и вы нас, — вместо Эллочки ответила я. — Но поскольку лично мы с вами не знакомы, а Сергей ничего не рассказывал о вас, нам бы хотелось… удостовериться в том, что вы действительно… его отец.
По лицу Игоря Эдуардовича скользнула тень недоумения, сменившаяся неподдельным выражением горечи.
— Да. Конечно. — Он достал из внутреннего кармана пиджака документы и протянул их мне.
Там оказались водительские права и загранпаспорт на имя Бессметнова Игоря Эдуардовича — гражданина Исландии. Фотография недвусмысленно свидетельствовала о соответствии изображения владельцу документов. Конечно, мелькнула мысль, их можно было подделать, но все-таки.
— Еще раз извините, — сказала я, возвращая документы.
— Ничего страшного. Так вы расскажете мне, что случилось?
— По официальной версии, существующей на сегодняшний момент, Сергей умер от сердечного приступа.
