заинтересованы, чтобы в России сильная власть была и порядок, когда точно известно, с кем договариваться можно. Думаешь, ваш президент что-то решает? Ничего не решает. Он слаб, болен, почти беспомощен. Решают другие люди, и я с ними, а не с ним, не с выжившим из ума стариком, возомнившим себя всесильным и вечным…
– Вы что же, хотите переворот сделать? – ледяным тоном спросил Самохвалов.
– Зачем его делать, он и так идет – тихий, незаметный. По крупиночке, по осьминочке мы отъедаем и отъедаем власть и скоро поглотим все. А неугодных просто оставим на берегу, как корабль с толковым капитаном оставляет ненужный груз.
– Красиво говоришь, Бутаков! Но, думаю…
– Да не надо думать, Женя, не надо, делом надо заниматься. Так что, решай скорее.
– Нет! – резко выдохнул Самохвалов. – Нет, Бутаков! Нет! – уже почти кричал Евгений Ильич, – С вами я не пойду. Если у вас все такие мерзавцы, как ты, то мне среди вас делать нечего.
– Ax у тебя руки чистые, как у Феликса Эдмундовича? И сердце горячее? И голова холодная?
Или я ошибаюсь?
– Пошел вон! Уходи из моего дома!
– Ну дом, допустим, не твой, а твоего тестя, и тебе достался по недоразумению. Если бы генерал' был жив, то, поверь, пошел бы с нами. В отличие от тебя, он был человеком неглупым.
– Вон! Вон! – может быть немного театрально и истерично, но искренне закричал Самохвалов.
Сволочь ты, Бутаков!
– Так набей мне морду, помнится, один раз ты уже хотел это сделать.
– Я тебя убью! – Евгений Ильич схватил кочергу, стоявшую у печки, и замахнулся.
– Ну допустим, убьешь. И как ты это потом объяснишь? Скажешь, что пришел к тебе отставной полковник Бутаков и предлагал сотрудничать черт знает с какой организацией, а ты, как честный офицер ФСБ, взял да убил его кочергой? Вот уж все посмеются! Нет, не станешь ты меня убивать, не захочешь марать свои чистые руки.
Бутаков поднялся, понимая, что разговор практически закончен. Но основной вопрос, ради которого отставной полковник приехал на эту дачу, так и остался в подвешенном состоянии.
– Хорошо, – не сдавался Григорий Германович, – прекрасно. Не хочешь, черт с тобой! Разбирайся сам со своими проблемами, пусть тобой займется твоя же собственная контора. Поверь, они получат бумаги в самое ближайшее время. Так что готовься, мозги тебе будут промывать по полной программе. Уж тогда я посмеюсь.
Самохвалов поставил кочергу на место. Он понимал, что в своих предсказаниях относительно ожидающей его головомойки Бутаков прав. Впрочем, ответ у Евгения Ильича был готов, и ответ отрицательный. Но сейчас ситуация складывалась не в его пользу, компромат был нешуточный. Бутаков прижал его этим компроматом так, как грабли прижимают ужа к земле.
– Ну, так что скажешь? Мне идти или остаться? – Григорий Германович хотел все-таки прояснить ситуацию до конца.
– Уходи.
– Как знаешь.
Бутаков надел кожаное пальто с дорогим меховым воротником, напоминавшее те, в которых ходили немецкие генералы во время второй мировой войны.
– Жаль, конечно… А можно еще рюмочку водки? Холодно на улице.
– Пей, – Евгению Ильичу хотелось только одного, – чтобы его гость поскорее ушел.
– А ты не составишь компанию?
Бутаков разлил водку по рюмкам. Самохвалов нехотя подошел к столу. Неожиданно правая рука отставного полковника вынырнула из кармана, и Евгений Ильич увидел пистолет, который, описав дугу, застыл у его виска. Раздался выстрел, но Самохвалов его не услышал. Пуля вошла в висок.
Бутаков водрузил тело бывшего однокурсника на стул, вложил в правую руку Евгения Ильича пистолет, сжав уже начавшие деревенеть пальцы Самохвалова.
– Ну, вот и хорошо.
Шторы на окнах были задернуты. Полчаса у Григория Германовича ушло на то, чтобы уничтожить все следы своего пребывания на даче. После чего Бутаков не спеша покинул загородный дом несговорчивого полковника.
Часы показывали половину второго, шел густой снег, сухой, пушистый. Уже через минуту не было видно никаких следов.
'Дурак же ты, Женя, самый настоящий дурак!
Но у меня не было другого выхода. Если бы я тебя не застрелил, ты мог бы очень сильно нам навредить. А так ты безвреден'.
Пройдя три улицы дачного поселка, заснеженные и пустынные, Бутаков закурил. Он дышал ровно, шел быстро, словно куда-то опаздывал. У высокого дощатого забора стоял черный джип с тонированными стеклами. В джипе Григория Германовича дожидались двое – один сидел за рулем, другой на заднем сиденье.
Бутаков открыл дверцу и сел рядом с водителем.
– Поехали.
– Что, не согласился? – раздался голос с заднего сиденья.
– Да пошел он, чистоплюй долбанный! Моральные принципы, понимаете ли, потомок Дзержинского…
– А фотографии ты оставил?
– Да, бросил три снимка, предварительно сунув их ему в руку, чтобы его пальчики хорошо просматривались.
Джип с выключенными фарами медленно двинулся по улице и уже скоро был на шоссе, ведущем в Москву.
Полковник ФСБ Самохвалов сидел, уткнувшись головой в стол. На столе стояла бутылка водки и одна рюмка. Рядом была разложена нехитрая снедь.
Правая рука Евгения Ильича свисала, сжимая пистолет. На полу, у ног, и на скатерти виднелась кровь.
Кровью были залиты и колени полковника. Рядом с тарелкой с бутербродами лежали три фотоснимка: Самохвалов, абсолютно голый, в гостиничном номере с молодой грудастой брюнеткой, естественно, тоже голой.
В печке, потрескивая, догорали дрова, за окном валил снег. Дачный поселок казался вымершим, только в доме полковника Самохвалова горел свет.
Где-то протяжно выла собака.
В восемь утра в загородном двухэтажном доме, где по-прежнему горел свет, зазвонил телефон.
«Может, вышел куда-нибудь?» – подумала жена полковника Самохвалова под аккомпанемент нескончаемых протяжных гудков, раздававшихся в трубке.
Зинаиде Петровне приснился плохой сон. Она встала, выпила воды и решила, что надо позвонить мужу, узнать, как он там.
Через час Зинаида Петровна еще раз попробовала связаться с мужем. Но вновь безрезультатно. К часу дня, устав от тщетных попыток дозвониться на дачу и начав уже всерьез волноваться, она решила, что надо туда съездить. К тому же и оказия подвернулась: к дочке приехал на машине ее парень.
– Вы куда сейчас собираетесь? – спросила Зинаида Петровна у дочери.
– Никуда, собственно, по городу поездим. Может, за город смотаемся, покататься на лыжах. А кому это ты, мама, все названиваешь?
– Отцу на дачу, что-то там случилось.
– Да что могло случиться?! Вечно ты паникуешь, сама себя накручиваешь. И отец считает, что ты любительница придумывать невесть что на свою же голову.
– Ничего я не придумываю! – грубо оборвала дочь Зинаида Петровна. – Послушай, – она пристально взглянула ей в глаза, – завезите меня на дачу. В случае чего я вернусь с отцом. Какая вам разница, где на
