тринадцать.
— А серп и молот?
— Да то я пошутил...
— О, господи! Утоплённики мужчины?
— Нет, не бабы, молодые мужики, лет по тридцать. И, по моему, оба нерусские, нехристи. Чеченцы или японцы. Или грузины или абхазы. Разберёшься, коли треба.
— Иван Григорьевич, я шлю людей!
— Шли, Петро, шли... Пусть поглядят на звёзды.
Трубку положили. У Дубины сразу мелькнула мысль-догадка: убрали гранатомётчика с напарником. Серьёзные, видать, парни — эта конфессия! Столько народа использовать в операции — и никаких следов, одни звёзды. А ты, Дубина, ищи эти следы. Ох, чёртовая протекция... Но движение вверх пообещали реальное. В случае раскрытия. Намекнули, точнее.
Полковник набрал по телефону номер и дал команду группе криминалистов выехать на обследование задушенных утопленников. Может, что нибудь прорисуется? Плохо без информаторов. Надо думать самому. Придётся как-то воздействовать на этого Хусейна. По крайней мере, обеспечить круглосуточное наблюдение, прослушивание, отслеживание факсов, электронной почты, поставить под наблюдение спутника мобильный телефон, если разрешат... Штатные хакеры есть. Пусть залезут в файлы посольства. Расследованию это не повредит и другого пути всё равно нет. К вечеру соберется вся информация по чёрным джипам. Возможно, что-то проскочит там. И обязательно, сегодня же, опросить Киевских специалистов по татуировкам. Выяснить, что они знают о тринадцатиконечной звезде. Возможно, кто-то заказывал подобное украшение на теле.
Дубина стал воодушевляться — прорисовывался объём работы.
И не забыть, — сделал пометку в журнале, — дать в газеты объявления типа: «Ищу пропавшее кольцо с тринадцатью звёздами». Поставим номероопределитель... Может кто клюнет, примет за шифровку... И всех, кто позвонит — в наручники и в камеру! А как ещё работать в таких условиях? Думай, Дубина, думай... Затянулся «Мальборо». Генералов просто так не дают! А на пенсию увольняют за один день. Раз, — и нет Дубины, полковника МВД. Ага! Вспомнил деталь... Немцы! Побитые на Подоле немцы не уехали домой, а до сих пор находятся в Киеве. И они же проходят в списке имеющих чёрный джип «Мерседес BRABUS G-500». Подол, чёрный джип, немецкая группа, стрельба из пулемёта... Наводит на мысли? а, Дубина? Правда, такой же брабус имеют ещё около ста коммерсантов и посольств.
Полковник взял телефон и быстро стал набирать номер.
Глава 7. Курортный роман.
Ракетный дивизион, плывущий вдоль Черноморского побережья, и состоящий из пяти установок «С-300ПК», притормозил на некоторое время в порту Батуми.
Команда, строго проинструктированная бдительным командиром, сошла на берег с баржи, перевозившей засекреченный груз. Все в джинсовых шортах и чёрных очках. На Чеченце была футболка с надписью на английском языке: «Уничтожаю рыжих!»
Разбрелись по городу под сенью деревьев, скрывающих небо сросшимися кронами. Грязный городишко. Цыган — тьма. Грузин не видать.
Здесь, в Батуми, Чеченец и подцепил рыжую фото-корреспондентку из немецкого журнала «Мир зверей НОМО», пишущем о мужской работе с оружием, наёмниках, заложниках, политических провокаторах, самонаводящихся метательных ножах, романтике стальных наручников и прочую чушь, на которую падки спрятавшиеся в гаштетах и кастёлах бюргеры и их малолетние эмансипированные дочки.
Корреспондентка независимо бродила среди мусорных куч южного городка и искала себе, наверное, приключений. Её завела футболка на операторе АРСН. Но тот флегматично откинул диалог на эту тему заявив, что свой гардероб обсуждать не собирается. Всё равно познакомились. После не слишком короткого монолога о сомой себе, корреспондентка представилась: «Варя».
— А где фотографии? — меланхолично полюбопытствовал собеседник, поблескивая чёрными стёклами «хамелеонов».
— Все уходят на спутник. — Она показала небольшое устройство с крошечной сетчатой антенной цвета золота. Передатчик был в виде статуэтки Будды держащего золотой зонтик. — Иначе нельзя, — добавила фоторепортёр. — Повесят на ближайшем дереве.
— А фотоаппарат? — полюбопытствовал Григорий. — Он бандура здоровенная. Где фотоаппарат?
Варя показала перстень на руке с искусственным бриллиантом в качестве объектива. Добавила:
— Пока всё чисто.
— Насиловали?
— Бог миловал. В такие переплёты не попадала.
— Попадёшь. — Григорий оглядел её сексапильную, стройную, невысокую фигуру.
— И давно ты маешься этой дурью?
Варвара была дочерью русских переселенцев, переехавших двадцать лет назад из России в Абхазию; затем, зачем-то в Сванетию; оттуда спустились в Аджарию; а далее черти попёрли их прямо в Нижнюю Саксонию, но только после Турции, Шри-Ланки, Аргентины, Бразилии и Каймановых островов. Дочка родилась в нейтральных водах при пересечении границ.
— Это моя первая настоящая работа, — сказала фотокорреспондента, не ответив на вопрос Григория. — Ты мне поможешь? — спросила она его, с надеждой глядя в глаза.
— А с чего бы это?
— Ну, я же вижу, что ты русский переодетый военный.
— И как это ты видишь?
— У тебя на плече татуировка с ракетами. И буквы АРСН.
— Эх рыжая, нема на тебя гестапо. АРСН — это группа крови, возможно. А ракеты — сейчас их везде валом. Мода такая. Чем я хуже?
— Мне можно тебя сфотографировать?
— Выбрось из головы эти шутки. Вон местных фотографируй. Цыганский табор почивает на полянах Колхиды. Так и подпиши. — Григорий откинулся в кресле и стал смотреть в небо.
Они сидели в небольшой харчевне, столики которой стояли на улице вдоль дороги, под сенью южных деревьев на которых висели большие оранжевые плоды. Пили пиво.
— Ты что, здесь совсем одна? — спросил Варвару оператор.
— Я отстала от группы. — Помолчала. Негромко добавила:
— Или они убежали вперёд. Чёрт его знает, как работать в поле. Опыта нет. Пришлось позаимствовать передатчик. Но ничего, им вышлют новый. Скорее всего. В конце концов, поездку спонсирует мой отец.
— Да ну! Это же куча денжищь!
— Да, много. Но информация стоит ещё больше. Он так думает. Меня не пускал, чуть было не закрыл в клинике неврастеников. Спрятал документы. Но у меня есть российский паспорт и я говорю на пяти языках.
— На пяти языках? — удивился Чеченец.
— Русский, немецкий, арабский, испанский и латынь. Да, ещё английский, но это не в счёт.
— А где же группа?
— Уже в Ираке. Но там давно все темы забиты. — Она отхлебнула пива, затянулась сигаретой и прищурилась. — Ты мне поможешь? Я заплачу.
— Сколько?
