швейцарских.
Так что, сдавать?
Петр Леонидович усмехнулся самоуверенному Ангелу:
— Спецразрешение для тирменов. Согласно постановлению Реввоенсовета Южного фронта. Товарищ Фрунзе подписал. Понял, крылатый?
И, не став ждать ответа, зашагал прямо к солнцу.
— Привет, Гаврош!
— Я же тебя просил, дзядек! Хоть бы Вальжаном назвал!.. Старый народоволец Казимир Сигизмундович Доленго-
Мокриевич, двоюродный дед, встречал Кондратьева под дорическими колоннами. Две настоящие, еще две по бокам, из стены выступают. Выше — скала, выбеленная солнцем. За спиной...
— Ай!
— Не свались! — Крепкая ладонь дзядека привычно сжала пальцы внука. — Обрыв, долго падать. Ничего, сбоку есть лестница. Спустимся.
Петр Леонидович смежил веки — на единый миг, на крошечную долю отпущенного ему Времени. Вот все и вернулось на круги свои. Дзядек рядом, солнце над головой, самое страшное позади...
Открыл глаза, невесело пригладил седой «ежик». Размечтался, старый черт? И солнце другое, и все прочее. Вместо холодной степи — каменное ущелье. Вместо дороги на Новую Каховку — крутой, забитый людьми склон.
И дзядек иной.
Уже не старый, еще не молодой.
Ангел, который в буденновке, недаром поднял руку, не зря клялся именем Живущего во веки веков, что Времени больше не будет. Не солгал, вестник.
Времени нет.
Но ведь он узнал дзядека — сразу, не думая! И его узнали. И солнце не мертвое — живое, майское.
И самое страшное позади.
Закурить, что ли, по такому случаю? Вот и папиросы в кармане нашлись. «Казбек», любимые. Черный всадник у белой горы...
— Не помнишь, сколько раз я стрелял? — Дзядек щелкнул зажигалкой, тоже закурил. Не «Казбек», а старорежимные «Сальве» из большой картонной коробки. — Ну, тогда, в Новой Каховке?
Петр Леонидович поднял голову, глянул на белые неровные камни. «Накопитель»... Значит, такая ты, Иосафатова долина? На картине, висевшей на стене в 211-й, ты была другой, непохожей.
... Вспышки выстрелов в чернильной темноте, громкая ругань, боль от удара. Перед тем как выхватить «Кольт», дзядек успел толкнуть маленького Гавроша в спасительную ночь. Патрульные не заметили...
— Не помню, дедушка Казимир. Зато помню, что всю жизнь мечтал сказать тебе «спасибо»!
Широкая ладонь хлопнула по плечу.
— О чем ты, Гаврош? Это я всю жизнь... Несколько секунд там, и потом здесь, целую вечность... Мечтал тебя предостеречь. Дрянь этот «Кольт», так и запомни! Первая пуля — в цель, остальные — вверх, частым веером. Правильно в инструкции пишут: «Старайтесь попасть первым же выстрелом. Иначе лучшее, что вы сможете предпринять, это запустить проклятой железякой в противника». Только одного и достал, в Каховке... Перед тем как начать спуск по узкой железной лестнице, Кондратьев вопросительно указал рукой на дорические колонны. Не храм Юпитера Капитолийского, конечно...
— Гробница Иакова, — понял его дзядек. — Того самого, Исааковича. На самом деле — хранилище истрепавшихся священных книг. Талмудическая макулатура! Здесь вообще — сплошное мракобесие и обман народа.
Спорить с заслуженным народовольцем Петр Леонидович не стал. Шел по лестнице, молчал, смотрел в белую дымку, что стлалась над обрывом.
— Иерусалим, — пояснил дзядек. — Не порти зрение, не разглядишь ни пса. Смог почище лондонского, только белый.
Кондратьев вздохнул не без сожаления. Вечный Город он видел лишь на экране телевизора. Думал съездить — да так и не собрался, лентяй.
На площадке, каменной, как и все здесь, но такой широкой, что автобус пускать впору, они угодили в толпу. Шумную, разноязыкую, живую. Петр Леонидович вновь вспомнил картину на «минус третьем». Тоги-туники, руки, воздетые ввысь, застывшие скульптурные позы, истовые глаза...
И Та, что стоит на гребне.
Кондратьев быстро огляделся, надеясь заметить если не тогу, то хотя бы фрак. Где там! Восточный базар, демократически смешанный с херсонской «толкучкой» — и с приправой из «Макдоналдса». Пижама была в этом вавилонском столпотворении родной, обычной. Взгляд зацепился за синюю очень знакомую будку. Биотуалет. Н-да...
Ох, художники! Ох, классики!
— Давно ждем? — на всякий случай поинтересовался он, ныряя вслед за дзядеком в тесный промежуток между шашлычной «Shish kebab Ali Bey» и киоском с табличкой «Currency exchange». Дзядек вновь поймал его за руку, потащил куда-то вбок, в людскую толщу.
— Кто как, — кинул на ходу Казимир Сигизмундович. — Ты о чем, Гаврош? Благолепия не хватает? Меньше попов слушай!
Пиджаки, рубашки, платья, памятные по Средней Азии халаты, кипы, тюбетейки, шляпы всех видов и фасонов. Запах горящих дров, аппетитный дымок жареного мяса, дух лекарств — резкий, тревожный. Кондратьев принюхался: корвалол. Точно, корвалол. И снова — люди, люди, люди. Обычные, разные, похожие и непохожие.
Живые.
— Сюда! — Рука дзядека уверенно тянула дальше. Ага, кажется, тропа. Узкая, но пройти можно, даже вдвоем.
— И куда теперь?
— Ориентирую по местности! — Дедушка Казимир остановился на тропе, повернувшись спиной к обрыву, к белому туману, за которым прятался Иерусалим. — Прямо перед нами Масличная гора, западный склон. Религиозные басни оставим для несознательных, равно как антинаучные слухи про грядущее явление Высшего Существа именно в этом месте...
«Я соберу все народы, и приведу их в Долину Иосафата, и там произведу над ними суд... » — подсказала память. Книга Иоиля. В Судный День по темным галереям, скрытым в толще Масличной горы, мертвые всего мира сойдут в тесное ущелье у высохшего Кедрона. Господь взойдет на вершину, гора раскроется, мириады усопших восстанут...
И свершится Суд.
Он, бывший тирмен Петр Леонидович Кондратьев, стоит в мертвой долине царя Иоасафата.
— Гавро-о-ош! — Дзядек, всезнающий и всепонимающий, шагнул ближе, обнял за плечи. — Пройдет, сейчас пройдет, по себе знаю... У лекарей такое зовется «шок». Слушай, давай по кебабу съедим? У Али приличное заведение. Чисто, недорого. И винцо славное.
Петр Леонидович сглотнул. Кебаб, да под хорошее вино, лучше грузинское, красное... Стоп! Пусть столь нелюбимые дзядеком попы ошиблись, напутали, солгали...
Но Смерть — не сказка! И то, что он здесь, — не ложь!..
— Удивляешься? — Дзядек улыбнулся, окинул взглядом кручу, нависшую над головами. — Люди остаются людьми, Гаврош. Даже тут они верны своей природе. Человек — потрясающее создание, если задуматься. В чем правы господа мракобесы, так это насчет свободы воли. Воли у нас — никаким черпаком не вычерпать. А воля, да еще в сочетании со свободой — смесь почище «греческого огня». С другой стороны, что непонятного? Попали сюда, бухнулись на колени, постояли часок. Захотели кушать. Проснулось любопытство. Я, например, сразу принялся определять вместимость долины и склона при максимальной уплотненности. А после расчетов стал осваиваться. Как все.
Кондратьев подумал и кивнул. Насчет мракобесия судить рано, а вот подружка Любопытство и
