лишь лицо его раскраснелось, глаза заблестели и речь, чуть раньше унылая, монотонная, заиграла интонационными вспышками, неожиданными метафорами и многозначительными паузами. — Так что же — спиздили вы троллейбус?
— Ну да, конечно. Я к этому и веду. И знаешь, Леша?…
— Что?
Стены закачались, медленно тронулись вправо. Мебель тоже начала медленно двигаться — пугающе-бесшумно и в разных направлениях.
— Мне стало страшно, Леша.
— Что, копать начали?
— Да ну, ты чего? Никто слова не сказал. Средь бела дня пригнали кран, трейлер, погрузили эту беду рогатую… Народу сбежалось — жуть. Все мои такелажники, работяги, администраторы, шоферюги из гаража — поглазеть…
— Правильно. Кто придумал?
— Что?
— Ну, чтобы средь бела дня.
— Я.
— Молодец. Так только и надо в этой стране жить.
— Ага. Я тоже подумал — чем открытее, тем лучше. В общем, толпа народу, все советы дают, майна-вира кричат… Погрузили в трейлер и привет. Последний, прощальный. Укатил наш троллейбус.
— А бабки?
— Бабки выдали нам с Мишей. По полной. Как договаривались.
— А Миша этот твой?
— А Миша, ты знаешь, свалил. В этот же день. Искали его, бегала реквизиторша, скандалила — мол, такой ответственный, такой хороший был работник. А тут — взял и прямо со съемок свинтил.
— Ну, ясно. Больше и не появится твой Миша. Не простой он, видно, мужик. Как ты думаешь?
— Хрен его разберет. Может быть.
— Так а что же страшно-то тебе стало? Из-за чего?
— Ты не поверишь, Леша… Я даже не знаю, как сказать…
Огурцов налил в граненый стакан вина и быстро выпил, сразу проглотив половину, помедлил, и допил в два глотка остаток.
— Смотри, упадешь, — предупредительно заметил Дюк.
— Ну и что? Ну, упаду. Ты же сказал, можно у тебя остаться…
— Можно. А как же приятная застольная беседа? Какой смысл в таком нажиралове? Тупость одна… Извини, конечно.
— Смысл? Ты знаешь, я человек увлекающийся.
— Да уж, — ехидно заметил Дюк.
— Да, увлекающийся. И поэтому я все время хочу… Как бы это сказать…
— Ну-ну, — подбодрил Дюк. — Скажи уж. По старой дружбе.
— Хочу что-то изменить… И с хиппанами я тусовался, я же всерьез все это… Дети-цветы и прочее…
— Ясно. Много кто всерьез это воспринимал. Не ты один. Такие люди, знаешь ли, на это западали — о-го-го!
— Да знаю я… Все всерьез. И я всерьез. Изменить мир хотелось. И хочется, не поверишь, хочется…
— И что же мешает тебе, мой юный друг? — язвительно спросил Дюк. — Давай. Меняй.
— Нет, Леша. Я понял…
Огурец уже заметно опьянел. Глаза его блестели и вдруг Полянскому показалось, что его товарищ сейчас заплачет.
— Я понял, — продолжал Огурец, — что ни хера тут не изменишь. Воровство, Леша… Все здесь — воры. Все. И это — норма жизни.
— Сколько тебе лет, Саш? — спросил Дюк очень серьезно.
— Сколько… Двадцать пять. А что?
— А ты, вообще, книги читаешь?
— Ну.
— Ну! И что, для тебя новость, что в России воруют? Воровали? И воровать будут?
— Нет, конечно, не новость, но чтобы так… Я, как троллейбус этот ебаный двинули, словно прозрел. Это же система! Система! Здесь же никакие человеческие законы не действуют. По человеческим, по, мать их еб, государственным законам, они должны были начать следствие, выйти на меня, арестовать, ну или хотя бы просто допросить…
— Так ты что же, на преступление, — усмехаясь прервал его Дюк, — на преступление, понимаешь, пошел, без алиби всяких, безо всего? Ты, типа, ждал, что тебя арестуют?
— В том-то и дело, Леша… В том-то и дело, что я, как бы это сказать… Подсознательно был уверен, что ни хера не будет. Что никто искать не будет — кто троллейбус украл, кому он нужен… Потому что он уже давно украден. Но когда я это сделал, когда я увидел своими глазами — я охуел просто. Походил там директор транспортного цеха, поковырял пальцем в носу. Вздохнул тяжело и отвалил к себе в кабинет. И ничего. Ни-че-го! Врубись!
— Да я уже давно врубился. Не фиг тут делать, в этой России.
— Да?
— Да. Потому что синдром ЗРД меня достал.
— Что тебя достало?
— Синдром ЗРД. Загадочной Русской Души.
— Ха… И что же ты хочешь сказать?
— А ты не понимаешь? Синдром Загадочной Русской Души — это значит, что ее, Души, носитель может с невинными глазами украсть, украсть все, что угодно. Вот, кстати, эта народная мудрость, все эти поговорочки, присказки — это же мрак полнейший. Берет, мол, все, что плохо лежит. Ничего подбного! У меня в доме все очень хорошо лежит. Все на своих местах лежит. Позавчера гости были — у меня пластинка Боуви «Station to Station» очень хорошо лежала на колонке. Замечательно лежала, можно сказать! И что же? Сперли!
Полянский быстро выпил полстакана портвейна.
— Берут, скоты, только то, что хорошо лежит. Плохо что лежит? Человек в приступе белой горячки. Так кому он, нужен, спрашивается? Никому. Никто его не берет. Даже «Скорая». Если не замаксаешь.
— Ну, уж, ладно, «Скорая»-то увозит…
— Ага. Прямиком в дурку.
— А куда еще?
Полянский пожевал губами.
— Ну, допустим. Пример неудачный. «Скорая», положим, увозит. Но, кроме «Скорой» — кому нужен человек в белой горячке? Который «плохо лежит»? Никому. А вот если хорошо что лежит, не важно — вещь ли, человек ли — к примеру, хорошо упакованный мужчина… Который не в белой горячке, а, наоборот, в белых «Жигулях». Обязательно притырят. Любая баба — за член возьмет и уведет. Обязательно! И вот это вечное ихнее «плохо»!
Дюк протянул руку над столом и сшиб открытую бутылку вина. Бутылка, оставляя на столешнице вонючий сладкий след тяжело покатилась и упала на пол, однако не разбилась, а, глухо булькнув, продолжила движение в сторону отсека «для спанья». Урча и издавая звуки уже чем-то напоминающие человеческую речь, к бутылке бросился кот.
— Пусть его, — Полянский остановил Огурца, занесшего было ногу для удара. — Пусть покуражится, сука. Тоже ведь тварь божья… Портвешку свеженького полакать — это же милое дело… Так вот. О чем, бишь, я?
— О том, что все плохо.
— Не-е. Все хорошо. Это у них, у ЗРД-шников все плохо. Спроси американца — «Как дела»? Он тебе
