— Нету клонов. — Мибовец развел руками. — Кончились.
— А небабы есть? — спросил Упавший.
— Небабы есть. — ответил Мибовец. — Что, на них тоже можно качаться?
— Можно. Если их много, то можно. — сказал Упавший. — Наплоди ему.
Мибовец наплодил десяток небаб и Рекрут слегка ошалел.
— Качайся, брат. — сказал Мибовец и повернулся к Упавшему. — Так что с паладином?
— Мутил он с заблоченной братвой. — сказал Упавший.
— Знаю. — сказал Мибовец.
— Братве кирдык сделали.
— Знаю. — сказал Мибовец.
— Паладин Фактаймсу рассказал, что не блок, а кирдык был. Успел сообщить, что ботва была конкретная. Должен был дать доказательства тому, что ботва реально была. Не успел.
— Знаю. — сказал Мибовец и, покосившись на Рекрута, выпустил ему еще пять небаб.
— Ньюбы хай подняли по поводу. — сказал Упавший.
— Логично. — прокомментировал Саныч.
— Не исполнял паладин. Не было у него исполнялки. — Упавший осмотрелся и тихо сказал, — Ему тоже кирдык сделали.
— ОН? — спросил Мибовец.
Упавший кивнул головой.
— Нафига? — спросил Саныч.
— Ибо нефиг. — ответил Упавший и перекрестился.
— Лажа. — сказал Саныч.
Рекрут добил последнюю небабу и сказал:
— А волк клялся, что исполнение было. Спросить можно…
— Как клялся? — оживился Упавший.
— Деном клялся. — ответил Мибовец.
Упавший разочарованно махнул рукой:
— Лажа. Если Деном клялся, не спросишь. У них теперь новые порядки — если Деном клянутся, значит Ден спрашивать будет. А Ден доли не раздает, всё в общак кидает.
— А если в сурло дать? — спросил Рекрут и выругался, потому что Мибовец тут же наплодил еще десяток небаб.
Возникло тягостное и долгое молчание.
— Лажа. — выразил общую мысль Мибовец и повернулся к Санычу. — Я к верховному не пойду. И Рекрут не пойдет. Сам иди. Сам качай.
— Один не раскачаю. — сказал Саныч.
— Не раскачаешь. — согласился Мибовец.
— Паладина не вернул я, может кинуть с должностью. — сказал Саныч.
— Кинет. — согласился Мибовец. — Мульта посадит на должность. Мульт выгоднее, чем ты.
— Выгоднее. — подтвердил Упавший.
Саныч задумался, потом почесал затылок.
— Хорош чесать. — буркнул Мибовец. — Это наша фишка, свою придумай.
Саныч почесал подбородок.
— Верховный просил к ладошкам зайти, напомнить, чтобы от Нэша ему шашлык передали… — сказал Саныч.
— Не ходи. — сказал Мибовец. — Пьяные они. Нэш шашлыка намутил на пятьсот кредитов, вот и перепились они. Попадешь в жуткий замес. Пусть верховнй сам идет. Лучше Рекрут тебе в сурло даст, если хочешь.
Саныч не хотел.
— Так это… чего делать-то? — спросил Саныч.
— А ничего. — ответил Упавший. — Иди домой, вникай.
— В суть вникай. — добавил Мибовец. — А темы будут новые — заходи. Только чтобы темы с кредитами были.
Саныч кивнул головой и вышел со двора.
Путь его лежал домой.
Саныч сидел за столом и медленно барабанил пальцами по столу. Он вникал в суть, но толку от этого не было. В голове вертелось только «Какая лажа…» и больше ничего. Самое время было впадать в отчаяние.
Sanych74
На вокзале
Данный рассказ — призер литературного конкурса от клана NWO
На железнодорожном вокзале я покупаю билет на поезд. Конечно, хотелось бы на самолете — деньги есть — но почему-то самолеты туда не летают. В Краснодар летают, в Сочи летают, в Тулу летают… а в Демонс рейсов нет и никогда не было. Я не знаю, от кого это зависит — от какой-то крутой шишки из “Аэрофлота” или от Мерлина — но кто-то из них виноват в том, что сейчас я сижу в кафешке ростовского ж/д вокзала и жду, когда равнодушный механический голос женщины-невидимки объявит о том, что скоро начнется посадка на фирменный поезд “РостДемон”.
Скорый поезд, курсирующий между Ростовом-на-Дону и Демонс-Сити.
Есть особо не хочется. Держу в руке банку холодного пива и, развалившись на пластмассовом кресле, равнодушно наблюдаю за одним из синих паладинов с погонами, кажется, сержанта, с которым спорит мужичок невысокого роста, одетый в старенькую залатаную робу Земли.
Впрочем, спором это назвать трудно. Паладин молчит и, мне кажется, даже не слышит мужичка, что- то доказывающего ему. Я знаю, чем это закончится. В лучшем случае сержант заткнет ему рот на несколько часов, а в худшем, если у этого синепогонника найдутся друзья, носящие белую метку, а он сам посчитает, что мужичок его достал… тут уже куча вариантов — от хаоса на тридцать суток в одиночке до самого настоящего блока…
Обычная картина.
Другое дело, если бы перед сержантом стоял какой-нибудь амбал с килограммовой златой цепью, в артефактной одежде и с татуировкой, подчеркивающей принадлежность к клану из “первой пятерки”. Тут уже синепогоннику власти не хватит — во всяком случае, он будет принимать участие в дискуссии, вежливо улыбаться и хихикать, когда амбал будет отпускать грубоватые шуточки.
Мне все равно. Я не знаю, что за проблема у мужичка, но даже если бы и знал, не попытался бы защитить его. Не потому, что мне плевать на мужичка — я просто ничего не смогу сделать. Чужие проблемы легко могут стать моими собственными, а у меня нет золотой цепи, нет лэптопа с радиомодемом, артефактов и нужных татуировок. У меня вообще нет никаких татуировок.
Впрочем, меня это особо не напрягает.
Пока я размышляю над этим, мужичок получает молчанку и с наклееным на рот скотчем, на котором горит надпись 23–58, уходит, опустив голову, куда-то в сторону. Но идет он торопливо и мне кажется, что я
