сказал, а значит будет так и никак иначе!
— Уверен? — парень делает шаг в мою сторону. Теперь он стоит на расстоянии вытянутой руки. — За свои слова отвечаешь?
Смотрю на остальных пацанов и понимаю, что здесь я один. Против всех. Героем быть хорошо на словах, а когда впереди маячат сломанные кости и разбитое в кровь лицо…
— Пять минут подождешь? — я изо всех сил стараюсь, чтобы мой голос не дрожал, а сам закуриваю сигарету и достаю телефон. Лишь бы дали позвонить, не начали бить до того, как я дозвонюсь Мулу.
— Посоветоваться хочешь? — парень усмехается и скрещивает руки на груди.
Я молчу. Большой палец быстро прыгает по попискивающим клавишам. Только бы дозвониться. Долбаная сотовая связь всегда отказывает в самый нужный момент. Только бы прошло соединение…
Есть! Длиннный гудок. Еще один. Мул, бери трубку, быстрее! Еще гудок. И долгожданное:
— Веня, ты где?
— Мул, давайте срочно к Афоне. У меня тут спор…
— Веня, придурок, что ты там делаешь?
— Хочу взять. Мул, у меня тут проблемы кое с кем, давай сюда…
— Веня, плюнь на все и езжайте быстро в «офис»!
— Мул, я…
Мул отключается. Он думает, что я с Мажором. А я один и парень, стоящий напротив, опускает руки и спрашивает:
— Что, не получилось?
Я бью первым. Можно было бы съехать с разговора, включить заднюю и разойтись если не с миром, то хотя бы целым, но… не хочу. Достало всё, особенно вот такие уверенные в себе подонки, которым нравится куражиться. Удар получается просто великолепным: боковой в челюсть, да с такой силой, что парня аж отбрасывает в сторону и он очумело крутит головой, пытаясь придти в себя. Самое время его добить и я сделаю это. Делаю шаг вперед и заношу ногу для удара, уже даже наметил, куда буду бить, а в следующее мгновение лечу на землю от сильного удара в лоб. Это белобрысый ублюдок. Теперь начнется…
Таково стадное чувство — если кто-то влез, остальные тоже будут это делать. Кто-то с удовольствием, кто-то без, но бить будут все. Чтобы не выделяться. Впрочем, эти будут бить с удовольствием. Чей-то ботинок врезается под ребра и дыхание перехватывает от этого удара. Я закрываю голову руками и пытаюсь свернуться в клубок, когда новый удар приходится в голову. Суки! В голове мутнеет, уже ничего не понимаю, кроме того, что голову надо закрыть получше, а еще надо беречь пах. Удары сыпятся один за другим. Ничего не слышу, даже звуков ударов, чувствую только, как кто-то отрывает мою руку от головы и бьет в висок. И я лечу куда-то в темноту все дальше и дальше, все глубже и глубже…
Когда я прихожу в сознание, то вижу, что лежу возле гаражей. Меня оттащили туда и бросили возле небольшого деревца. Медленно поднимаюсь — во рту привкус крови, все тело болит, особенно правый бок. Роюсь в карманах: деньги на месте, а вот телефона нет. Ну, мрази! Ничего, сочтемся…
— Телефон у меня. — слышу сзади голос и поворачиваюсь.
Настя стоит передо мной и держит в руке мою трубку.
— У него стекло треснуло, когда он упал. — она протягивает мне трубку и я прячу ее в карман, даже не глянув на нее.
— Спасибо. — киваю я, поворачиваюсь и тут же присаживаюсь на корточки, потому что от резкого движения бок пронзает сильная боль.
— Больно? — спрашивает Настя.
— Местами терпимо. — отвечаю я и осторожно поднимаюсь. Девочка кидается ко мне и поддерживает меня за локоть. Толку от ее помощи нет, но я почему-то не отталкиваю ее.
— Я помогу тебе дойти. — говорит она.
— Куда?
— Куда ты пойдешь. — отвечает она и отворачивается. — Это же из-за меня тебя били.
Я качаю головой и кривлю в усмешке разбитые опухшие губы:
— Не совсем. Ты его знаешь? Этого, который тебе предлагал… — я не договариваю, потому что просто не знаю, как сказать то, что хочу. Но она и так все понимает.
— Знаю. Его Андрей зовут. Он живет рядом с нами, в соседнем подъезде.
— А поточнее?
— Зачем тебе? — она отпускает мой локоть и становится передо мной. — Не связывайся с ним. Его сестра живет с каким-то крутым…
— Плевать.
— Я не хочу тебе говорить его адрес. — говорит Настя. Интересно, она за себя или за меня боится? Скорее всего, за себя. Я для нее пустое место. Как и она для меня.
— Ну и хер с тобой. Я его сам найду.
Поворачиваюсь и медленно, прихрамывая на правую ногу, иду вдоль гаражей к офису. Если пацаны там, в течении получаса мы соберем человек двадцать пять — тридцать и я вернусь в Афонин двор. Вот тогда и поговорим…
Я прохожу метров сорок и чувствую, что больше идти нет сил. Оглядываюсь, не найдя ничего подходящего, сажусь на бордюр и тут замечаю, что Настя стоит рядом со мной.
— Чего? — спрашиваю я.
— Я же обещала, что помогу тебе дойти. Вдруг с тобой что-нибудь случится.
Она садится рядом. Достаю пачку сигарет, после небольшого колебания протягиваю ей. Женщина, проходящая мимо, мрачнеет при виде этой картины, но ничего не говорит. А что она скажет, какое ей дело до нас? Скорее всего, мой вид ее отпугивает. Мне самому не хотелось бы смотреться в зеркало. Достаточно лишь представить.
— …только морды в крови… — напеваю я.
— Что? — переспрашивает Настя.
— От вселенской любви только морды в крови… — напеваю я еще раз и поясняю, — Была раньше такая Янка Дягилева… ты вряд ли слышала. Она так пела.
Настя смотрит куда-то в сторону и читает:
— …Здесь не кончается война, не начинается весна, не продолжается детство… Это ведь тоже Дягилева?
Вот те раз! В то время, когда Янка была на пике своей популярности, этому детенышу от силы пару лет было. Я удивленно смотрю на Настю и та, глубоко затянувшись, поясняет:
— Олег ее часто слушает. Когда… когда уколется. Говорит, что все песни Дягилевой про него и его жизнь. Я, правда, в них мало что понимаю, но некоторые строчки мне нравятся.
По дороге проносится старый «москвич». Он обдает нас гарью из выхлопной трубы — я не обращаю на это внимания, а вот Настя начинает кашлять. Когда она прекращает, я говорю ей:
— Афоня уже появился, наверное. Смотри, а то чек не возьмешь и твой брат останется без дозы.
Последнюю фразу я пытаюсь сказать в шутливом тоне, но уж слишком мрачен смысл фразы, чтобы быть хоть немного смешным.
Настя долго молчит, опустив голову вниз. Мне кажется, что она обиделась на мои слова и я уже собираюсь извиниться, как она поднимает голову и тихо смеется.
— Ты чего? — спрашиваю я.
— Ничего. — отвечает она. — Ничего. Просто всего этого могло не быть. Да этого просто не должно
