На могиле цветок белел.Я уже навсегда узнала,Что случается на земле.И никто не сказал ни слова,Но я знала: порвалась нить…А потом я осталась сноваУлыбаться, и петь, и жить,И смолкать… И смотреть не прямо,Потому что сквозь блеск и лоск –Над полянкой, над мертвой мамойБледный месяц роняет воск…
«Вчера я маме укрыла…»
Вчера я маме укрылаМогилку зеленым мхом,И стала иной могила,Словно согрелась в нем.Я долго лежала рядомИ гладила мох щекой.Взглянула ночь за оградуИ стала тихой такой…Застыло вверху распятье,Глядели белки камней.И молча, в зеленом платье,Мама пришла ко мне.
ОСЕНЬ
Осень шуршит по чужим садам,Зябнет у чьих-то ржавых заборов…Только одна в пустоте простораЕжится, кутаясь в дым, звезда.Только одна в пустоте простора…Может быть, будет когда-нибудь рай,Будут другие в раю вечера,Птицы, цветы… Но не скоро, не скоро.Может быть, будет когда-нибудь рай…Вот… А теперь, копошась в саду,Темень свивает вороньи гнезда.Небо протерлось и там и тут, —Лезут в прорехи на холод звезды…Вдруг появился внезапный свет(Взялся же в мире, где света нет!),Окна уставились желтым взором.Вздрогнув, попятилась тьма к заборуИ залегла за большим кустом.Счастье-то… спряталось в дом украдкой!Ишь, переполненный счастьем домСтавни тугие зажмурил сладко.В доме, наверно, пылает печь,Кресло такое, что можно лечь,Очень радушное в доме кресло.Счастье с ногами в него залезло,Счастье в мохнатом большом халате…Там добрая мама… И белая скатерть…И чай с молоком.
ДОМ
В такой усталости и смутеМой буйный дух почти зачах.Но рано думать об уюте,Но рано думать о вещах.И, по привычке, без упрека,Я вижу, что уют и домМне суждены совсем в далеком,Совсем несбыточном «потом».И это все за то, что с детстваМеня пугал домашний быт,За убеганье от судьбы,За это дерзкое кокетство.За то, что, еле копошась,Упрямая, как ванька-встанька,Я лезла в снег и лезла в грязь,Назло отчаявшимся нянькам.За это щупаю впотьмах,Кто здесь мой враг, кто добрый гений,И мчится, рвется кутерьмаОшеломленных впечатлений.И, погружаясь с каждым днем
