— Если нетрудно, назовите хоть одну причину…
— Здесь не место журналистам, особенно тем, кто работает в «Золотой пуле».
— Почему вы решили, что я оттуда?
— Догадайся.
Неплохо у них дело поставлено. Я оглянулся — Насти рядом уже не было… Да, совсем неплохо дело у них поставлено.
— Правильно мыслите, — подтвердил первый крепыш. — Рекомендуем вам освободить помещение.
— Иначе говоря, пиздуй отсюда, — добавил второй.
Смуглый и худой молчал. Я осторожно кивнул, приподнял руки и повернулся ко второму крепышу:
— Извините, да?
— Ну что еще? — презрительно скривил губы тот.
— У вас соринка…
Сжав двумя пальцами нос охранника, я произвел еле заметный финт. Крепыш влетел лбом в барную стойку и огласил помещение визгливыми матюгами. Его товарищ быстро сунул руку под пиджак… Определенно, не за сигаретами или визиткой. В принципе, у меня была целая секунда или полторы, чтобы его уработать. Но не за этим же я сюда пришел.
— Мне нужен Чабан, — сказал я. — А меня зовут Князь.
— Так бы сразу и говорил, — еле заметно улыбнулся третий, тот, что с вдавленными глазами.
— Почему ты сразу не сказал мне, что пришел от Марата? — спросил меня Чабан в своем кабинете.
Я пожал плечами:
— Хотел сперва присмотреться.
Чабан на первый взгляд казался тщедушным — килограммов пятьдесят живого веса. Но я-то видел, что он свит из одних узлов и жил. Я подумал, что в драке он опасен. Очень опасен.
Чабан поймал мой взгляд и усмехнулся:
— Пойдешь к нам на службу? Поучишь для начала уму-разуму бестолочей-охранников. Рекомендация Марата для меня много значит. Материальные вопросы решим вмиг.
Я покачал головой:
— Нет, дорогой. У меня совсем другая работа.
Чабан кивнул: понимаю, мол, и не настаиваю.
Стена его кабинета была уставлена мониторами.
Чабан пощелкал одним из пультов. На самом большом мониторе я увидел верзилу в расстегнутой белой рубахе, с цепью на мохнатой груди. Рядом с ним — юная смазливая девица. Бог мой, это же мы с Настей! Вот мы танцуем, вот ко мне подходят два крепыша, чуть поодаль стоит Чабан…
Он улыбнулся (опять едва-едва):
— Завтра Марата переводят в больницу Газа. Приходи в полночь к Александро-Невской Лавре. Тебя будет ждать черный джип «мицубиси». Не бери с собой никаких документов. И оружия тоже не бери, не надо.
— А диктофон можно?
Подумав, он кивнул.
Охранники проводили меня настороженными взглядами… Почему-то я им не понравился. Странно. Охранники — люди нежные и ранимые. Но и я тоже — беззащитный и трепетный, как юный тюльпан под порывами ветра. Почему же я им не понравился? Нехорошо, да?
В джипе сидели двое. Разговаривать со мной они не стали. Без лишних слов протянули «корочки» на имя некоего Хасанова, члена городской коллегии адвокатов. Когда мы подъехали к больнице, я сунул эти «корочки» в окошко на КПП. Наверное, то была перестраховка, потому что паспорт у меня никто не спрашивал.
Я шагнул в темный коридор больницы, и дверь сзади меня захлопнулась. Вдали еле-еле мигала лампочка. Стоило мне сделать несколько осторожных шагов вдоль стены, как вдруг что-то твердое ткнулось в мою спину. Я медленно поднял руки. Меня затолкали в дверь кабинета. Зажглась настольная лампа, и я услышал чей-то хохот. Марат, одетый в спортивный костюм, держал в руке шариковую ручку, которой только что тыкал мне в спину, и хохотал громко и раскатисто. В кабинете не было никого, кроме нас двоих. На столе — раздолбанный компьютер и куча папок, в углу сейф, на стене портрет Путина. Неплохо живут зеки — распоряжаются начальственными кабинетами…
Мы обнялись… мы обнялись, и что-то между нами произошло.
— Князь, старый черт! Совсем не изменился…
— Да и тебя, старина, годы не берут. Что делаешь в больнице?
— Отдыхаю от «Крестов». Хотя и там тоже на условия грех жаловаться. Хочешь чаю?
Он набрал на телефоне три цифры, распорядился — и тут же в кабинете неслышно появился цирик с электрочайником.
Марат шумно прихлебывал из жестяной кружки, хитро поглядывая на меня.
— Что тебя привело ко мне, Князь?
— Работа… Тебе передали, что мне нужно интервью?
— Передали. Один только вопрос, Зураб. Почему ты не нашел меня раньше? Два, три, пять лет назад? Почему ты не подошел ко мне тогда, в «Астории»?
Я медленно закурил. А почему, действительно, я не подошел тогда?
— Ты не обращался ко мне, потому что мы были по разные стороны баррикад, да? Ведь ваша контора — ментовская?
Я молчал.
— А что сейчас изменилось, Князь? — Марат по-прежнему улыбался, но во взгляде его было что-то холодно-жутковатое. — Ты решил, Князь, что я уже не жилец, что меня можно использовать по полной программе? Слепить матерьяльчик на стоху баксов?
Я не знаю, как это произошло, но… что-то щелкнуло в голове, как щелкает ударник задетой растяжки, и я бросился на Марата. Мы опрокинули чайник, рассыпали стопку бумаг, уронили лампу. Я почувствовал на своем горле стальные пальцы. Видимо, придется ответить тем же… После моего ответного захвата глаза Марата налились кровью.
В кабинет вбежал цирик, но Марат прохрипел ему: «Вон!» — и тот моментально исчез. Сквозняк гнал по полу листы бумаги.
Я ослабил хватку. Марат откашлялся, глотнул чаю и усмехнулся:
— Ты в хорошей форме, Зураб!.. А вот я уже не тот.
Я повернулся к окну. Больничный двор был едва-едва освещен одиноким фонарем. Где-то лаяли собаки.
— Презираешь меня, Зураб? — В голосе его звучала укоризна. — Презираешь криминальных авторитетов, урок, бандосов? Забыл, как нам с тобой приходилось убивать? Или ты считаешь, что на войне — можно? А какая, в сущности, разница…
— Я пойду, да?
— Подожди, Князь. Прости меня. Я не дам тебе сейчас интервью, но я скажу тебе одну очень интересную вещь. К убийству Каценельсона никто из нас не имеет отношения. Ни Скоморохов, ни я, ни все
