Но Ивана со мною нет. Еще в первый день я вынес его из Белого Зала и похоронил недалеко от руин “Асгарда”. Теперь там лежит камень — простой белый камень, на котором я попытался нацарапать что-то похожее на крест.
Я сижу у костра, смотрю на небо и вспоминаю Ивана.
Ваня, говорю я иногда по-русски, Ваня, прости, что не смог спасти тебя. Прости, что взял тебя с собой на Стену. Прости, что нарушил свое слово. Если ты меня слышишь, пожалуйста, прости…
Но он не слышит. Мы все-таки не в загробном мире, а Иван умер — умер по-настоящему.
И тогда я продолжаю сидеть у костра, смотреть на небо и разговаривать сам с собой. Я жду, что рано или поздно тучи разойдутся достаточно широко, чтобы я мог увидеть луну. Если, конечно, она действительно есть в этом небе.
Почему-то я надеюсь, что она здесь есть.
