Цыба развернулся и широкими шагами направился обратно, в сторону кафе. Макар позволил себе задержаться, чтобы отсмеяться до конца, но потом прерывисто вздохнул и отправился вслед за другом.
* * *
Не то чтобы Цыбин Игорь Иванович — низкорослый молодой человек пухлой комплекции и опасливых повадок — боялся темноты, но мысль свернуть в частный сектор показалась ему определенно лишенной целесообразности. А уж после приятного плотного ужина и вовсе преступлением. Он так и заявил своему напарнику. И вздохнул, когда ему демонстративно не ответили.
— Ну чего к Дону? Обоснуй, — жалобно хныкал Игорь Иванович, волочась следом за другом и по совместительству двоюродным братом Макаром Сергеевичем Шороховым. — Давно не махался? Адреналинчику охота?
— Нужно.
— Ни фига не нужно. По игре вообще надо к Парамоновским складам пилить.
— Ты можешь хотя бы пять минут не ныть?
— А я что, ною?
Макар выразительно посмотрел и промолчал.
— Ой, вот только не надо делать такое лицо…
— Цыба!
— Чо?
— Ничо! Ты болтаешь без умолку, у меня башка пухнет…
— Я просто не уверен…
— Не паникуй!
— Кто паникует? Я паникую? Я осторожен. Предусмотрительность — мое второе имя. А ты — отмороженный. Черт, Шорох. Ну на фига к Дону, а?
— Цыба! Пять минут! Пять минут тишины!
Высокий, спортивный, с дерзким взглядом из-под русой густой челки юноша сбавил шаг и теперь шел неспешно, вразвалочку, будто прогуливаясь. Однако впечатление это было ошибочным. Таким сосредоточенным Макар Шорохов не чувствовал себя, пожалуй, еще ни разу за свою семнадцатилетнюю жизнь. В руках он держал планшет и что-то помечал в нем тонким стилусом, то и дело хмурясь и покусывая нижнюю губу.
— Знаешь, что меня прикалывает во всем этом, Цыба? Почти все аномалки в городе — под Ангурянами. Как где на карте место силы, так рядышком ангуряновский логотипчик светится.
— Ты ж говорил, что на «найтовских» схемах все от балды?
— Ну, не всё. Процентов девяносто. Наложить оставшиеся десять на то, что я попер у бати, добавить нарытое в архивах, и получается сказочно. Как где геопатогенная зона, так наши армяшки-Ангуряшки тут как тут. Захавали все точки доступа в ад. И провайдером у них Сотона.
— Похоже на паранойю, — фыркнул Цыба.
— Смотри сам — вот игровые карты, вот то, что я у бати с ноута согнал, вот архивные раскладки. Теперь глядим на совмещенные схемки — сбоку я ангуряновские активы расписал. Видишь?
— Издеваешься? Я без очков маму родную не узнаю.
— Ну а что ты без очков вышел? — возмутился Макар.
— Я думал, тут телки будут…
— А на фига тебе телки, если ты их даже не увидишь?
— Главное, чтобы они меня видели, — самодовольно усмехнулся Цыба.
— Вот уж не уверен!
— Ой, ой, ой… Наш мальчик почувствовал конкуренцию и занервничал? — расплылся в улыбке Цыбин, почесывая живот.
Макар мученически закатил глаза и вернулся к планшету.
— Короче, чтоб ты понял: из не захваченных Ангурянами геопатогенных зон — только мукомольный и Кобяково, которое перекупить кишка тонка — археологический памятник.
— Мукомольный? Так это… — Цыба важно повел бровями и сделался серьезным. — Его уже продали.
— Кому? Почему я не знаю?
— Да потому, что ты по катакомбам шаришься третью неделю.
— Кому продали? — повторил Макар, пропуская упреки мимо ушей.
— Ну кому-кому! Армяшкам твоим. Ангурянам! Бати наши бились-бились, а толку? Армяки с понедельника уже охрану выставляют. Лаваш будут там свой печь.
— О как! — Стилус ткнулся в монитор. На испещренной значками карте появился новый крестик. — Слышь, а может, метнемся сразу на мукомольный, а потом в Кобяково, на раскопки? С ребятами за черный коп побазарим. Археология — любопытная вещь!
