— Это четвертая симфония Альвена, «На краю архипелага». Слышала?
Я слышала, но никогда вот в таких условиях, когда свищет ветер, в лицо летят мелкие брызги от разбивающихся о камни волн. Руки Ларса запахнули на мне его куртку и крепко обнимают, его подбородок касается виска, я чувствую это сквозь ткань капюшона.
В наушниках словно из небытия возникает женский голос. Далеко-далеко… такое ощущение, что он слышится из-за того острова, что виден на горизонте… Ларс прав, то, что написано в море, надо слушать там же. Конечно, Альвен писал не прямо в море, но его душа в это время точно парила над волнами. Никакие лучшие залы с самой замечательной акустикой не способны передать ощущение, которое рождается при согласовании звука и волн. Мало того, природа словно подчиняется аккордам из наушников — когда нужно, ветер вдруг затихает и море у ног лишь слегка перекатывается, играет водой, а потом, согласно звукам, взрывается и швыряет на камни очередную волну, которая разбивается тысячами отдельных капель. При каждом таком приступе неистовства в лицо летят ледяные брызги, вода под ногами пенится от ярости… Я жадно вдыхаю эту ледяную морось всей грудью, ноздри раздуваются, тело напрягается, словно отвечая на вызов ветра и моря.
А потом музыка снова успокаивается, переливается, и послушный ей ветер улетает неистовствовать на другие острова. Я тихонько смеюсь…
— Что?
— Там, — я киваю в ту сторону, куда умчался ветер, — включили позднее? Ему нужно успеть побушевать и там?
Каким-то чудом Ларс понимает, о чем я, видно, думали об одном, усмехается:
— Сейчас вернется…
И правда, за мгновениями затишья следует новый штурм, потом снова все стихает… Так раз за разом. Я действительно не понимаю эту фантастику: ветер и море послушны музыке, или Хуго Альвен писал ее, наблюдая то же, что видим и мы, слыша это же неистовство?
А когда в конце и музыка, и волны доходят до высшей точки кипения, я выпрямляюсь, не просто противясь, а бросая вызов стихии, и… и то, и другое стихает, «склоняясь» передо мной. Затихают и вода, и аккорды…
Потрясенная до глубины души, невольно замираю. Все подчинилось моей воле, или Альвен волшебник, способный предугадать, что понадобится девушке, стоящей на ледяном ветру на мысу во втором десятилетии двадцать первого века?
Некоторое время мы стоим молча, даже шевелиться не хочется. Потом Ларс вздыхает:
— Пойдем в дом.
И тут выясняется, что я легко запрыгнула следом за ним на большой камень, а как слезть обратно, не представляю. Ларс протягивает снизу руки:
— Иди ко мне.
Храбро сваливаясь ему в объятия, слышу похвалу:
— Молодец. Учись доверять мне во всем. Замерзла?
— Нет.
— Тогда быстрей в дом, чтобы этого не случилось. Если есть вопросы, задашь их перед камином.
Место перед камином в библиотеке стало нашим любимым. Ларс подает бокал красного вина и присаживается рядом. Как обычно, мы на полу, это ближе к огню и почему-то удобней больших мягких кресел. Я тешу себя мыслью, что в больших креслах мы сидели бы удобно, но далеко друг от дружки, а так рядом, и что Ларсу это приятно. Обо мне и говорить нечего.
— Ну, что чувствовала?
— Ларс, это колдовство какое-то. Ветер и море подчинялись музыке?
— Молодец, заметила главное. Знаешь, об этой симфонии твердят, что она эротическая, и еще много всяких глупостей. А я знаю другое: сколько бы ни слушал ее на берегу, всегда одно и то же — музыка и море сливаются. Как это происходит, не понимаю, но происходит.
— Фантастика. В конце словно прикрикнула на море и… все успокоилось.
Он смеется:
— Не успокоилось, смотри, что творится.
За окном действительно началась снежная круговерть.
— Но оно же притихло!
Глаза смеются:
— Ну, выйди, прикажи еще раз.
Выходить совсем не хочется. Огонь камина приятно согревает, в руках бокал с превосходным вином, рядом Ларс…
— То-то же.
— Только не говори, что это ты организовал временное затишье!
В ответ хохот:
— Думаешь, не могу? О, ты даже не подозреваешь, как много я могу, особенно когда мне нужно совратить одну строптивую девчонку…
Конечно, я покраснела от слова «совратить».
— Господи, с кем связался… — И мотает головой: — Все равно! Давай заниматься викингами. Завтра заявится Мартин, вообще не до чего будет.
При этих словах его рука беззастенчиво ныряет под мою рубашку и гладит спину. Если честно, мои мысли несколько далеки от викингов… и даже Хуго Альвена с его морской симфонией… А тут еще какой-то Мартин…
— Кто такой Мартик?
Ларс откровенно морщится в ответ, я понимаю, что этот Мартин для него не самый приятный гость.
— Ты не слишком его жалуешь?
В глазах Ларса мелькает что-то не очень хорошее:
— Это такая сволочь, которую даже на тот свет не берут из брезгливости, чтобы ад не загадил.
— Зачем же приглашаешь в дом?
— Кто приглашает? Его не выгонишь. Разве денег дать, чтобы поскорей убрался. Придется…
Мы намерены говорить об оружии викингов.
Ларс снова раскрывает фолианты…
Я вдруг решаюсь задать вопрос:
— Как ты думаешь, мастер, создавая клинок, должен нести хоть какую-то ответственность за его использование? Я понимаю, что он не виноват, что оружие использовали, например, для убийства, но он же не мог не понимать, что оно будет именно так использовано?
— Ты прекрасно знаешь, что на этот вопрос ответа нет. Человечество никогда не сможет однозначно ответить, виноват ли создатель оружия в гибели людей от этого оружия.
— Человечество не может, а ты для себя можешь? — В его глазах что-то такое, чего я почти пугаюсь, и быстро добавляю: — Если не хочешь, можешь не отвечать.
— Нет, почему же? — Ларс ворошит поленья, подкладывает еще одно и садится, прислонившись к креслу, задумчиво глядя на огонь. — Человек обязан отвечать за все свои поступки, даже совершенные по глупости.
Я не знаю, что говорить. Ларс сидит, глядя на огонь, молчит, и я понимаю, что он там, в своем мире, бесконечно далеком от меня. Мне до дрожи хочется провести рукой по его волосам, но я знаю, что, если только прикоснусь, он отбросит мою руку. Нет, он не пустил меня в свою жизнь, даже не позволил к ней приблизиться… Все, что было за эти дни, всего лишь видимость, мираж.
И вдруг…
— Знаешь, сегодня меня вызывали в полицию. Уже второй раз.
— Почему? — осторожно, боясь что трепетный огонек доверия погаснет от любого неосторожного слова.
— Расспрашивали о шибару…
Внутри у меня все замирает, готовясь рассыпаться огнями фейерверка, потому что он счел возможным говорить о себе. Но фейерверк не зажигается, напротив, в следующее мгновение я падаю в преисподнюю.
— Я убил человека.
Мир рухнул, просто перестал существовать. Может, кто-то и оставался жить на этом свете, и даже был счастлив, но мой мир погиб.
Значит, все-таки Анна и Оле правы в своих подозрениях, красавец и умница Ларс убийца. Хочется закричать: «Нет! Не может быть!», но он же сам только что признался. Мрак, охвативший меня, густой и непроницаемый, он почти осязаем. Внутри растет паника, нет, я не боюсь, что последую за Кайсой, но боюсь утонуть в этом мраке. И как тонущая отчаянно пытаюсь барахтаться.
Мысли расталкивают пелену, пробираясь к свету. Вопреки всем подозрениям, вопреки его собственному заявлению я НЕ ВЕРЮ, что Ларс убийца. Конечно, сейчас он скажет, что пошутил, это такая дурацкая шутка, чтобы меня испугать, вроде той, что была в первый день с книгами. Это проверка, как я сразу не поняла? Ларс проверяет мою способность не впадать в панику…
Сейчас он скажет, что пошутил… скажет…
Но Ларс молчит, ничего не опровергая и не объясняя.
Не знаю, сколько времени мы так сидим, я потеряла счет минутам. Полено почти прогорело.
Ларс вдруг поднимает голову и тихо просит:
— Линн, иди к себе…
— Извини, я не хотела…
Он не дает договорить.
— Иди к себе, Линн.
— Я возьму скрипку?
— Что?
— Я возьму ту скрипку, на которой играла?
