толком ничего не сказали. Ты как заорал, меня сразу сюда. «Там, — говорят, — разберешься»…
— Я?! Заорал?!
— А разве нет? На все слои Вселенной: «Ну, где ты, где ты?!» А я, наверно, был ближе всех. Шел там, как всегда, через поле… Мне и говорят: «Надо помочь этому… Заодно и на Земле побываешь, ты же хотел…»
«Какому такому «этому»?» — уязвленно подумал я. Но спросил о другом (тоже достаточно уязвленно):
— Ты, значит, не персональный мой ангел, а так… по назначению?
Он, кажется, опять хмыкнул, но незаметно, про себя.
— Персональные не у каждого есть. У немногих. Заслужить надо…
— Н-ну, понятно… — обижаться было глупо. И все же я спросил с поддевкой: — Как же ты собираешься помогать, если не в курсе дел? — И чуть не добавил: «Тут не пацаненок нужен, а взрослый ангел с юридическим дипломом».
Он то ли прочитал мои мысли, то ли догадался. Опять — «смотровые щели ».
— За дурака меня держишь, да?
Я струхнул. Все это, конечно, бред, но даже в бреду лучше не обижать ангелов.
— Да что ты… Пойми, я в таком ошарашенном состоянии…
— Приходи в нормальное, — буркнул он. — И давай о деле…
— Д-давай… Все рассказывать по порядку?
— Ага… Хотя нет. Дай сперва посмотрю твой компьютер. Там небось куча информации…
Я засуетился на тахте.
— Сейчас встану, включу.
— Лежи… — Он обернулся, протянул к монитору ладонь, тот сразу засветился.
«Может, правда ангел? Жаль тогда, что это всего лишь иллюзия…» — И тут же я мысленно умолк: вдруг опять прочитает, что думаю. Но «ангел по назначению» на мои размышления больше не реагировал. Устроился с ногами на вертящемся стуле (вернее, полустуле-полукресле) перед компьютерным столом, крутнулся (явно с удовольствием), помахал пальцами перед экраном. По тому сразу побежали строчки, так быстро, что я не разобрал, какой файл открылся.
С минуту было тихо (только негромкие машины за окном). Июньские лучи прорывались через растущий за окном высоченный клен и вымытые Лидией стекла. Белело перо, празднично искрились осколки фужеров. Хорошо, что мальчишка не наступил на стекла. Сейчас его голая до колена и босая нога торчала из-за подлокотника стула. Ступня была не очень чистая — видать, он так, босиком, и бродил по каким-то там полям… Кажется, он ощутил мой взгляд, как щекотку, пошевелил ступней. Я перевел глаза на его спину. Лопатки колюче торчали под натянувшейся полупрозрачной рубахой. И можно было различить, что больше на мальчишке ничего нет. Наверно, такие вот легкие длинные сорочки — это что-то вроде ангельской униформы… А детских парикмахерских там, на небесах, судя по его лохмам, нет…
Глядя на заросший затылок, я спросил:
— Слушай, а как мне к тебе обращаться? Просто «Ангел»? Или «Ангел-хранитель»?
Он шевельнул спиной:
— Меня зовут Вовка.
— М-м… Просто Вовка? Или с каким-нибудь чином?
— Да Вовка я, вот и все! Вовка Тарасов… Пожалуйста, не мешай пока…
Я захлопнул рот. И подумал, что для сна или бреда все это тянется слишком долго. «А что, если этот приступ опасен? Может, позвонить в психушку? »
— Чево-о? — сказал он, не оборачиваясь. — Не вздумай! Наделаешь лишних забот… — И строчки на экране помчались с удвоенной скоростью. А потом вдруг замерли. И ангел Вовка замер, закаменел. Меня встревожила эта закаменелость. Напугала даже. И чтобы разбить ее, я опять сунулся с вопросом:
— Вовка, а ты всегда жил
— Чево-о? — опять досадливо протянул он. — С Земли, конечно. Два года назад… Иван, я все просмотрел. Паршивые у тебя дела… — Он крутнулся ко мне и спустил ноги.
— Сам знаю, что паршивые. Иначе зачем бы звал? — Я слегка разозлился.
— Ты не знаешь, какие они паршивые, до конца… Тут я ничего не сделаю, придется переть к этому… к твоему Махневскому.
— Он такой же мой, как… Ангел Вовка поморщился:
— Да ладно, не в этом дело. Лишь бы успеть…
— А как ты к нему проникнешь? Через какое-нибудь это… подпространство?
— Какое еще пространство! Начитался фантастики… У тебя есть велик?.. Ну, я так и знал, что нет. Придется пёхом…
«Вот так он и уйдет, — подумал я. — И пропадет навсегда…» — и стало грустно, словно кончался не бред, а славная такая сказка.
Вовка прыгнул с высокого стула, потянулся.
— Пойду…
«А если это по правде, то что он там будет делать, у Махневского?»
— Там поглядим, — хмуро сказал он.
Стало досадно, что он опять влез в мои мысли. И я спросил с подковыркой:
— А как пойдешь по улице? В этом балахоне… Он хлопнул себя по лбу.
— Елки-палки! Я и забыл!
— Смени обмундирование, а то загребут в психдиспансер.
— Как я сменю-то?!
— А это… с помощью ангельского волшебства. Разве нельзя? — Я помнил, как он управился с крыльями.
— Я не могу тратить энергию на себя. Я же не свой собственный ангел… Иван, а может, у тебя есть что-то подходящее? Ну, от твоих детских лет?
— Есть, конечно, — сказал я с ностальгическим вздохом. — Только далеко, в Тальске. У мамы…
— И правда далеко, — серьезно кивнул он. — Иван, а тогда… может, сходишь в какой-нибудь «Детский мир»? Мне много не надо, лето на дворе… Или денег совсем уже нет?
Деньги еще были. То есть не было «стратегических» сумм, но на бытовые мелочи пока оставались. И я понял, что сейчас по правде пойду в «Детский мир» (кстати, недалеко, в двух кварталах). Потому что вдруг отключился от мыслей о бреде и видениях и все уже воспринимал всерьез. Будто так и надо. Будто дома у меня оказался мальчишка, по непонятной причине оставшийся без одежды, и его необходимо выручить из беды.
— Ладно, только ты никуда не исчезай!
— Чево-о? Куда я исчезну в этом-то? — Он дернул себя за рубаху. Прыгнул на тахту, сел, обнял себя за колени. — Только ты скорее, ладно?.. А к тебе никто не придет?
— Никто.
Я захлопнул дверь, сбежал с третьего этажа и с ощущением полной реальности всех событий зашагал к магазину по нашей «почти центральной» улице Тургенева. Было начало июня, стояла жара, пахло политым асфальтом. Доцветала сирень.
В «Детском мире» было немноголюдно и работали кондиционеры. Хорошо… Однако, оказавшись в секции «Одежда для мальчиков », я ощутил вязкую нерешительность. Никогда не приходилось мне покупать шмотки для мальчишек. За кого меня примут? За папашу? Пожалуй, не тяну по внешности. За старшего брата? Но такие заботы — не для братьев. И вообще это не мужское дело. Еще подумают что- нибудь не то, время наше — подозрительное… К тому же я не представлял, как называются нынешние ребячьи шмотки.
Я заоглядывался. И почти сразу увидел тощенького мальчугана лет двенадцати — и ростом, и даже светлыми волосами похожего на Вовку (только причесанного). Он был рядом с молодой и весьма привлекательной женщиной. Я собрал все запасы любезности и, стараясь не дышать «Тайным советником», подъехал с просьбой:
