Мысли растекаются, они просачиваются
через эту рвущую душу музыку. Нет, она
не тяжелая и не безумная, она красивая,
очень красивая – и это готика… Все, как я
люблю.
Она состоит из двух компонентов. Низкие,
тяжелые, гулкие звуки. Барабан. Моя
основа. Басовитые нотки, та мрачная тя-
жесть, которую я так часто ощущаю в
себе, где-то на задворках сознания, дале-
ко на периферии.
Нежная, лиричная мелодия, красивая…
очень красивая. Берущая за душу. Такая
сладкая, трогательная –удивительно, что
139
готы, мои любимые непокорные бунтари,
так показушно обожающие Смерть – могут
петь
Самое странное, что я не могу найти слов.
Не могу достойно ее описать. Мне неожи-
данно становится страшно.
Что кто-то так глубоко заглянул в меня – и
увидел всю суть. Обнаженное перед ним
мягкое, незащищенное мое подбрюшье.
Рука дрожит. Она сама тянется к мышке.
Что со мной? Почему я вдруг решил тебя
удалить? Почему мне страшно?
Я останавливаюсь и быстро выхожу из мо-
его уютного «Контакта». Мне страшно,
меня трясет. Я неожиданно увидел себя –
со стороны.
…лежу на постели, колечки дыма летят в
потолок и рассеиваются по пути… в ком-
нате темно, накурено…рядом сердито
140
фыркает вылавливающая какую-то мел-
кую нечисть кошка.
…Думаю.
Но я не хочу быть таким. Мрачным, де-
прессивным, ничего не выражающим.
Мне иногда хочется вот так раствориться
в окружающей меня пустоте. И я привык к
окружающим меня плоским, невырази-
тельным, каким-то картонным людям. На
их фоне я считаю себя бриллиантом. Иг-
рающим на солнце сотнями огоньков, кра-
сивым, блестящим, переливающимся…
Камень. Просто камень. Пусть и очень до-
