огонь.
Атака захлебнулась сразу. Вдоль полотна остались лежать тела людей и лошадей. Немногие из догадавшихся вовремя повернуть нахлестывали коней. Стрельба стихла. В жаркий и без того полдень вода в кожухах пулеметов была недалека от точки кипения…
Много ли увидишь сквозь смотровую щель? И все же, оторвавшись от нее, машинист пробормотал:
— Хоть какое-то ребятам развлечение…
Бронепоезд и следующий за ним состав продолжали ползти на север.
Сейчас из командирского вагона должна была позвонить Фреза — или явиться лично. Она позвонила. Он снял с рычага деревянную, со стершимся лаком, трубку.
— Как ты, Прыгун? — послышался искаженный угольным микрофоном женский голос.
— В пределах нормы, — ответил он. — Повреждений нет. Да и с чего им быть?
Она тут же повесила трубку. Слева дохнуло жаром топки — кочегар подбросил угольку.
Машинист взглянул на часы — хорошие часы земной работы. До сеанса радиосвязи оставалось двадцать пять минут. Более чем хорошо. Фреза, конечно, доложит о банде кочевников, и из Ахтыбаха сегодня же прибудет состав с усиленной ротой для охраны важнейших станций. В свою очередь, штаб, возможно, пожелает сообщить какие-нибудь новости.
Фреза… Она сама выбрала себе эту кличку. А его назвала — и не без оснований — Прыгуном. Ему было все равно, как называться, лишь бы она была рядом.
Так и вышло: он — машинист, она — панцермейстер и командир бронепоезда. Первое время у Фрезы были проблемы с личным составом, которому навязали бабу в командиры, но прошел год — и она вышколила экипаж так, что лучше не надо. Да он и раньше знал, какая она бывает: то ласковая, как кошечка, то твердая, как… фреза.
Веско, глухо стучали колеса на стыках. Рейс продолжался. Еще один рейс. И сколько их еще будет, прежде чем Фреза и Прыгун покинут это место службы?
Неизвестно.
Зато было точно известно: это когда-нибудь произойдет.
Глава 1. Дар богов
В среду Макс умер. Он всегда умирал по средам.
Примерно через час он ожил и, как всегда, попытался вспомнить себя: что было утрачено и что появилось нового. Как всегда, разобраться с этим сразу не удалось. Осознание придет позже, тогда и будет подведен баланс приобретений и потерь.
Лучше всего умирать во сне — и во сне же возрождаться. Как ничего и не было — встань и иди.
И лишь спустя несколько часов начнешь понимать: ты уже не тот. Не совсем тот, каким был до очередной смерти, а немного другой. Лучше ли, хуже ли — это как посмотреть. Просто чуть-чуть другой, как копия, сделанная с копии. Многие полагают, что об этом вообще не стоит задумываться: все равно ведь от тебя ничего не зависит, плыви себе в потоке.
В бесконечном потоке еженедельных смертей, возрождений и перерождений.
Смерть — явление преходящее, вот в чем штука. Не разорвать цепь, не выскочить из потока. У каждого свой день, твердо установленный и неизменный. Пестрят брачные объявления: «Блондинка, стройная, миловидная, суббота». Или: «Средних лет, без материальных проблем, увлекаюсь пчеловодством, ищу привлекательную женщину со спокойным характером, вторник». Очень удобно для супругов умирать в один день.
Но откуда же, откуда в голове сидит мыслишка: бывает и настоящая, окончательная смерть? Что это: обыкновенный сон, запомнившийся из-за редкой несуразности, предсмертный бред или все же память о
