— Пить будешь? — спрашивает он, замечая ее пустой бокал, и подзывает официанта.
— Белое вино, — отвечает она.
Вообще-то, Элли собиралась ограничиться всего одним бокалом — пытается пить поменьше, но рядом с ним она чувствует напряжение в животе, которое может снять только алкоголь.
Джон без умолку болтает о поездке, о проданных книгах, о том, как изменилась набережная в Дублине, а она глаз с него не сводит. В какой-то книге Элли прочитала следующее: если вы в первые же минуты знакомства поняли, что за человек перед вами, то дальше следуют лишь поверхностные впечатления, которые определяются тем, что вы об этом человеке думаете. Эта мысль утешает ее по утрам, когда она просыпается с опухшим лицом после очередной гулянки с друзьями или с красными от недосыпа глазами. Для меня ты всегда будешь красивым, решает она про себя.
— А ты, значит, сегодня не работаешь?
— У меня выходной, — отвечает она, пытаясь поддержать разговор. — Я же работала в прошлое воскресенье, помнишь? Но все равно надо заглянуть в редакцию.
— Над чем трудишься?
— Ничего особенного. Нашла одно письмо и хотела порыться в архиве. Вдруг еще что- нибудь такое отыщется…
— Письмо?
— Да… Ничего интересного, — оправдывается она, заметив его удивленно приподнятые брови. — Просто старое письмо, тысяча девятьсот шестидесятого года.
Элли не знает, почему ведет себя так скрытно, но ей не хочется показывать ему этот страстный текст — будет как-то неловко. Вдруг он подумает, что она показывает ему это письмо не просто так, а с намеком?
— А, понятно… Да, тогда были совсем другие нравы. Обожаю писать о том времени: так гораздо проще создать конфликт.
— Конфликт?
— Между чувством долга и велением сердца.
— Да уж, — вздыхает она, разглядывая свои руки, — это я знаю не понаслышке.
— Нарушение границ и запретов… Все эти жесткие нормы поведения в обществе…
— Ну-ка, скажи еще раз, — подмигивает ему она.
— О нет, — улыбаясь, шепчет он. — Только не в ресторане. Какая плохая девочка!
Сила слова велика — Джон никогда не может устоять перед ней. Он прижимается к ней бедром. Скоро они поедут к ней домой и проведут наедине как минимум час. Этого не хватит. Этого всегда не хватает, но одна мысль о его обнаженном теле кружит ей голову.
— А ты… все еще голоден? — медленно спрашивает Элли.
— Смотря что ты предлагаешь…
Они глядят друг другу в глаза. Для нее в баре нет никого, кроме этого мужчины.
— Кстати, пока не забыл, — заерзав на стуле, сообщает он. — Семнадцатого снова уезжаю.
— Опять турне? — спрашивает она, пытаясь не обращать внимания на то, как он сжимает под столом ее бедра. — Да, твои издатели не дают тебе заскучать.
— Нет, в отпуск еду, — спокойно говорит он. Короткая пауза, а потом — вот оно: физическая боль, как от удара под ребра. Почему всегда бьют по самым уязвимым местам?
— Рада за тебя. — Она убирает ногу. — Куда едешь?
— На Барбадос.
— Барбадос?! — не сдержавшись, восклицает она. Барбадос, а не какой-нибудь там кемпинг в Бретани или дача двоюродного брата в дождливом Девоншире. Барбадос — это вам не
