Всю ночь и большую часть дня он проспал в гараже. Нечасто ему приходилось так выматываться.
В середине дня он выполз из своего укрытия, сходил купить еды и газеты.
Увидев фотографию Дианы, он не удивился. Они обращались к возможным свидетелям. Никто не знал, как зовут женщину, подвергшуюся нападению на шоссе номер один. Нападению? Он стал читать дальше.
Кома… Больница в Бове… У него закружилась голова. Она не умерла. Она заговорит. Нет. Этого не может быть. Она почти ничего о нем не знает. Ага, как же! А дом? Он же приводил ее к себе домой!
Стоп-стоп, что-то тут не клеилось. Он же сам видел ее обескровленное лицо, суженные зрачки и склеившиеся ноздри. Жизни в ней было не больше, чем в старой тряпке. Она не дышала. Она вообще не дышала. И сердце у нее не билось. Значит, очередной трюк легавых. Точно, так и есть.
Он с облегчением улыбнулся, гордый своей проницательностью. Они пытаются заманить его в ловушку. Вообразили себе, что он побежит в больницу и постарается ее прикончить. За кого они его принимают? Вот кретины.
Он для них слишком хитер. Он всегда будет одерживать над ними верх. И эта жалкая ловушка — лишнее доказательство того, что они против него бессильны. Он почувствовал себя лучше. Гораздо лучше.
К вечеру ему захотелось принять душ и сменить одежду.
Добравшись до своего квартала, он сбросил скорость и поехал медленно, внимательно оглядывая каждую улицу. Никаких следов полицейских машин. Умотали. Народу в этот час, несмотря на теплую погоду, практически не было, если не считать редких случайных прохожих.
Сворачивая на свою улицу, он еще больше замедлил ход и вскоре остановился, настороженно озираясь. Вдруг они где-то тут… Но нет. Все казалось мирным и спокойным. Хотя… Что-то изменилось. Он обвел взглядом похожие друг на друга дома, живые изгороди, фонари. Все как всегда.
И все же… Ага, вот оно. В цепочке припаркованных возле тротуара автомобилей он заметил незнакомую машину. «Пежо-206» цвета синий металлик. Раньше он никогда не видел здесь этой тачки. Он поднялся вверх по улице и на черепашьей скорости доехал до машины. Водителя в салоне не было. Он посмотрел на номерной знак. 75 — код Парижа. Так же медленно он двинулся дальше и на углу повернул направо, готовый в любую секунду рвануть отсюда при первых признаках опасности. Но он их не видел. Единственным, что нарушало привычную картину, оставалась эта неизвестная машина, припаркованная за два дома от его собственного.
Он сделал еще круг по кварталу и встал на углу улицы, метрах в пятидесяти от синего «пежо». Может, он зря себя накручивает? Мало ли, к соседям гости приехали… Нет. Не в будний день. Это легавые. Они устроили засаду. Но где? У него дома. Вот сволочи. Вот твари. Он велел себе успокоиться. Надо подумать. Если бы легавые искали его, они бы здесь кишмя кишели. Где же они? Никого нет. Значит, они ничего не знают наверняка. Тычутся наугад. Впрочем, если они ищут мотоцикл, то ему ничто не грозит. Мотоцикла здесь нет. В доме нет вообще ничего, что могло бы связать его с убийствами.
Он никогда нигде не оставлял отпечатков пальцев. Раненая рука? А у него полтора десятка свидетелей — в том числе врач, — что он получил травму на работе. Сколько же их, затаившихся у него дома? Двое? Трое? В этом вся проблема.
Он вышел из машины и запер дверцу.
Жаннетта стояла напротив темноволосой женщины и не могла избавиться от странного ощущения. Хозяйка дома не проявляла к ней враждебности, она вообще словно бы витала в облаках.
Для начала Жаннетта спросила, не знает ли она кого-нибудь из соседей, у кого есть красный мотоцикл.
— Знаю, — ответила женщина. — У моего мужа есть.
Жаннетту охватило возбуждение. От ее усталости не осталось и следа. Парни возле телефонной будки ее не обманули.
