Тихо посапывает.
Работа ассасина — грязная работа.
Я поклялся сесть на трон императора, любой ценой выиграть Войну Ста, я выбрал трудный путь. И сейчас в руках я держал ключ от Золотых Ворот — сына женщины, которая заняла место моей матери. Сына, ради которого мой отец удалил меня от себя. Сына, в пользу которого он лишил меня наследства.
— Я пришел тебя убить, Дегран, — шепчу я.
Он мягкий и теплый, голова большая, а ручки крошечные, волосы тонкие. Мой брат.
Мерцание фонаря высвечивает белые шрамы на моих руках. Я чувствую впившиеся в меня шипы. Мне следует свернуть ему голову и уйти. В игре за трон это вполне обычное дело.
Братоубийство. Так это называется. Часто выполняется самолично.
Так почему же мои руки так трясутся?
Сделай, и делу конец.
«Ты слаб, Йорг. — Даже мой отец велит мне это сделать. — Слаб».
Шипы впиваются так глубоко в тело, кажется, в самые кости, когда я рвусь, чтобы спасти Уильяма. Кровь течет по моему телу. Я ее чувствую. Течет по щекам, застит глаза. Шипы сжимают меня.
СДЕЛАЙ ЭТО.
Нет.
Я брошу вызов целому миру, разрушу в нем все, но я не убью собственного брата. Смерть второго брата я не хочу видеть. Я пришел сюда, чтобы сделать этот выбор. Показать, что я могу делать выбор. Могу взвешивать и принимать решение. И я кладу Деграна в кроватку. Там лежит овечка, сделанная из шерсти, с короткими ножками и глазами-пуговицами. Спи, брат, спи крепко и сладко.
Он соскальзывает с моих рук в свое одеяльце, на коже, где к нему прикасались мои пальцы, видны белые следы. Я не понимаю. Что-то ледяное поглощает меня, пока внутри не образуется болезненная пустота и я не превращаюсь в хрупкую раковину. Я легонько дергаю его.
— Проснись.
Я трясу матрасик под ним. Трясу кроватку.
— ПРОСНИСЬ!
Он безвольно перекатывается и подпрыгивает, белые следы от моих рук на его мягком теле — как следы преступления.
— Проснись! — кричу я, но даже кормилица не просыпается.
Сейджес в углу детской, весь ярко сверкает.
— Это некромантия, Йорг. Как много у этого оружия острых краев.
— Я его не убивал. Я мог, но не убил.
— Нет, ты его убил. — Голос Сейджеса спокойный, а мой срывается в крик.
— Я не хотел этого! — кричу я.
— Некромантия поддается велениям твоего сердца, Йорг. Она выполняет то, что ты вслух не произносишь. Разве это не было твоим сокровенным желанием? Некромантию не обманешь. Смерть на кончиках твоих пальцев. Самых маленьких и слабых она убивает.
— Забери ее назад, — умоляю я. — Верни его к жизни.
— Я? — удивленно спрашивает Сейджес. — Но меня здесь нет, Йорг. Все, что я могу сделать, — не дать проснуться этой старой курице. Кроме того, я хотел, чтобы ты это сделал. Почему, ты думаешь, я в первую очередь привел тебя сюда?
— Привел меня? — Я не могу смотреть ни на него, ни на Деграна. Ни на тени, как если бы мать и Уильям смотрели на меня.
— Видения о Катрин, чтобы привести тебя в замок, видения об Уильяме, чтобы заманить тебя сюда. Правда, Йорг, я думал, такой умный ребенок, как ты, поймет, как я работаю. Видения об убийстве — это не самое эффективное мое оружие, более тонкие вещи дают намного лучший результат. Слегка подтолкнуть здесь, слегка — там.
— Нет. — Я затряс головой, словно это могло превратить его слова в ложь.
— Мне жаль тебя, Йорг, — говорит Сейджес, в его глазах нежность и сочувствие. — Я люблю тебя, но ты должен быть уничтожен, только это тебе и уготовано. Ты уже давно должен был умереть, и, уничтожив тебя сейчас, можно восстановить равновесие. Только твоя смерть позволит событиям принять предначертанный им курс.
— Событиям?
