Ветер.
Холодный ветер бьёт в лицо.
Я поднялся с запорошённой снегом земли. Куда ни глянь — плоская как стол равнина. Горизонта нет. Небо — в скользящих, переплетающихся оранжевых нитях, сквозь которые струится голубой свет.
А ещё — туманные струи, текущие над землёй. Меняющие яркость и плотность, несущиеся навстречу ветру и взмывающие к оранжевой решётке неба.
Отряхнув с колен снег, я посмотрел на ладонь. Странный снег — слишком большие кристаллики, рассыпчатые и не слипающиеся. Они шипят на моей руке и улетают лёгким дымком.
— Рад, что ты дошёл, Лёня, — сказал Неудачник из-за спины.
Я не успел обернуться — он почти выкрикнул:
— Нет… не надо!
Окутанная туманом равнина, холодный ветер, сыпучий снег… Я сглотнул застрявший в горле комок:
— Неудачник… спасибо тебе.
— Я должен был помочь, — очень серьёзно ответил он. — Хотя бы попытаться. Ведь ты меня спасал.
— Не очень-то удачно…
— Но ты вывел меня. А мне было очень плохо… там.
— Догадываюсь. Но ты мог бы пройти «Лабиринт» за час… за десять минут…
— Лёня…
— Мог просто выйти, а мог и побить все рекорды.
— Нет, не мог.
— Но почему?
— Ты до сих пор не понял? — в его голосе мелькнуло удивление.
— Не хотел убивать?
— Да.
— Но это же не по-настоящему! — воскликнул я.
— Для тебя.
— Я никогда не смогу быть таким, как ты.
— А это и не нужно, Стрелок.
— Знаешь, — борясь с искушением повернуться, сказал я, — мне однажды показалось на миг… только на миг… что ты Мессия. Понимаешь?
Неудачник очень серьёзен.
— Нет, Леонид. Я не хотел бы быть вашим богом. Любым из придуманных. Они очень жестоки.
— Как мы.
— Как вы, — эхом откликнулся Неудачник, и в голосе его была печаль.
— Это сон? — спросил я, помолчав. — Всё то, что вокруг?
Он очень долго молчал, тот, кто стоял за моей спиной, и просил не оборачиваться.
— Нет, Лёня. Если это и сон — то не твой.
Я понял.
— Спасибо.
Мне не было холодно, наверное, потому что он так хотел. Меня не обжигал серый крупитчатый снег под ногами и не испепеляли туманные струи. Может быть, это было для него пустяком, а может быть, требовало неимоверных усилий? Не знаю.
— Вы успели уйти? — спросил я.
— Да. Сейчас мы едем по городу. Вика даёт водителю один адрес за другим… по-моему, она не знает, что делать.
На миг Неудачник запнулся, потом добавил:
— А ещё она плачет.
Оранжевые ленты вьются в небе. Бесконечный танец под жарким голубым солнцем. Наверное, это всё же красиво…
— Скажи ей, что со мной всё нормально.
— Это правда?
