зажигалку. Я прикуриваю.
– Что пальцы-то так пляшут? – спрашивает прохожий. – Выпил?
– Нет. Привидение увидел.
– О, это бывает часто… – соглашается мужчина. – Ты его крестом и святой водой…
– Попробую, – киваю я.
Мне и вправду нехорошо. Оглядываюсь по сторонам. В Диптауне питейные и увеселительные заведения на каждом шагу.
Вот какая-то пиццерия. А вот «Трактиръ».
Будем патриотичны.
Я вхожу, озираюсь. Обстановка достаточно приятная. Стилизация под «русский дух», конечно. Но грамотная.
Сажусь за свободный столик. Деревянная скамья у стены, выскобленный до белизны деревянный стол. Горящая лучина на столе. Телега, в которой на охапках сена стоят бадьи и кадки с салатами. Стиль «а-ля рус». Иностранцам должно нравиться.
Подбегает официант в ярко-красной рубахе. Конечно, как же иначе?
– Стакан коньяка, – говорю я.
– У нас есть прекрасная водка, – замечает парень. – Настоящая, русская…
– Парень, я свой. У меня был тяжелый день. Но я не хочу пить водку, понимаешь?
Он кивает, но я все-таки добавляю:
– Стакан коньяка из красивой бутылки с надписью «Кутузов». И бутерброд с икрой. Все.
– Сейчас…
Я получаю заказ, сразу же расплачиваюсь и залпом выпиваю полстакана.
Чудесный коньяк.
На самом деле я его пил лишь однажды. И то лишь для того, чтобы запомнить вкус.
Хорошо.
Напряжение начинает спадать. Медленно-медленно. Но я чувствую, как уходят из меня сегодняшний вечер, ставшее деревянным тело, испуганные глаза Пата, пробивший барьер Чингиз.
Уходят не насовсем. На время.
Иначе не выжить.
За соседним столиком – какая-то дружная, развеселая компания.
– Рэйн, почитай стихи… – просит кто-то симпатичную молодую девушку. – А?
Девушка не настроена ломаться. Горделиво вскидывает голову… и тут же улыбается, словно подчеркивая несерьезность позы.
Но все затихают.
– Лишь стоит по прозрачности стекла Серебряной ладонью провести…
Искусство так рождает зеркала, – Чтоб каждый мог себя в них обрести…
Она читает очень просто. Несерьезно читает. Не умея читать стихи, да и не принимая их всерьез, пожалуй…
– Мы верим им и тянемся вперед…
Иллюзия скрывает тени зла, И наш двойник кривит в усмешке рот…
У нас воруют души зеркала,
И так легко порезаться о край, Об острый край, и остается боль, И шепчут зеркала: «Не разбивай!…» – В нас заменяя холодом любовь.
Мир отражений вязок и жесток, Он рвется из застывшего стекла…
И страшно – вдруг еще придет их срок, И завладеют нами зеркала,
И вырвется на волю легион Фальшиво отраженных ими душ, И мир наполнит звон… Стеклянный звон…
Кто победит?… Оркестр, сыграйте туш…
Девушка замолкает. Неловко улыбается. И, рассмеявшись, тянется за бокалом с вином. Но еще несколько секунд за столиком – тишина.
Я тоже молчу. Почему-то я вспоминаю хакера Берда из бара «У погибшего хакера».
Ведь он фантазировал. Даже сомнений никаких нет, и быть не может.
Почему только фантазии так легко переходят в реальность? Почему хакер описал Храм, которого не видел, который он никак не мог видеть? Почему эта девушка читает стихи о том, о чем даже и не подозревает?
