— Ты еще скажи, что от нас уходят только вперед ногами.
— А если скажу?
— Гертруда, выпей яду. Никуда я не уйду… Изучайте на здоровье. Ты мне лучше скажи: как там Шиза?
Чистильщик некоторое время молчал, изучая огрызок яблока.
— Так тебе ж Карлсон звонил, — наконец сказал он.
— Звонил.
— И что сообщил?
— Что в целом — нормалек.
— Етить-колотить?
— Не без того.
— Ну и правильно. Амнезия у Шизы. Выборочная. То помнит, это не помнит…
Мне вспомнилась биография Якова Голосовкера. Философ, литератор, знаток античной и немецкой поэзии. Задолго до Булгакова написал роман о Сатане на Патриарших прудах. Был там еще такой титан — Иисус. Рукописи не горят? — рукопись Голосовкера сгорала дважды. И судьба приложила руку, и друзья не поленились разжечь печку, пока автор хлебал лагерную баланду. Свет увидела третья переработка — сильно измененная, под названием «Сожженный роман». Свои дни Голосовкер закончил в психушке, как булгаковский Мастер. В халате, в шапочке. Память мудреца превратилась в дырявое сито. Забыл, как пишут. Забыл, как читают. Корчился от душевной боли, забыв греческий…
— Что значит — выборочная? — спросил я.
— Ты не волнуйся, ладно?
— Я не волнуюсь.
— Ну и хорошо. Все она помнит. В целом. Даже слишком. Помнит, как качала с Ритой орхидеи. Как Карлсон наехал на нее за превышение траффика.
— За что?
— За превышение. У Карлсона, по Шизиной версии, сетка начала тормозить. Народ на взводе, разосрались в полный рост. А тут ты… Ты только не волнуйся, да?
— Я тебя сейчас убью. Бананом.
— Короче, ты стал ее лапать. При всех. Ты давно на нее глаз положил.
— Я?!
— Ну не я же. Стал лапать — грубо и цинично. Она тебя ударила. Вас растащили, ты поднял кипеш…
— Я?
— Ты, брат. Ты вообще скандалист и бабник. Тут пришел я, весь в белом, и вступился за Шизу. Дал тебе по морде. На этом Шиза отрубилась и очнулась уже в больнице. Не здесь, в другой клинике. Она мне сто раз на день звонит. Спрашивает, как твое самочувствие. Костерит меня, обзывает гориллой. У вас с ней одинаковые представления о гориллах.
Чистильщик засмеялся. Слишком легко, слишком весело. Обаятелен, с харизмой, а актер из него никудышный. Это он меня успокаивает. Дескать, с Шизой — нормалек, вместо шока — ложная память, и слава богу… Разговор напомнил мне чат. Слова, слова, слова, как утверждал бедняга Гамлет. Палата, окно, ваза с фруктами — обои для монитора.
— Она хочет тебя проведать, — добавил Чистильщик. — Но стесняется.
— Думаешь, это Зараза?
— Амнезия? Удаление опасных воспоминаний?
— Да.
— Нет, Золотарь. Заразе на исполнителей плевать. Это Шизе просто повезло.
— Как Рита? — спросил я.
— Ты только…
— Иди к черту. Я знаю, что она в «Докторе Сане». Корпус «Березки», второй этаж.
— Ты был у нее?!
— Нет. Я у медсестры выяснил. Как она?
— Я ей Белова сосватал. Косметический хирург, гений. К нему очередь — как отсюда до Луны. Контурная пластика и все такое. Сделают в лучшем виде. Нос не глаз, спасибо тебе…
— Она не выходит. Сидит сиднем в палате.
