рушить ее стереотипы. Она – птица другого полета, просто сейчас мы сидим на одной ветке. Но это не больше чем случайность в этом непредсказуемом мире.
- В любом случае это лучше, чем сидеть дома и умирать от тоски, - подытожил я.
- Ну да.
- Надоела зима. Дурацкое время года.
- Абсолютно согласна.
- Но здесь она длится очень долго.
- Ага.
На самом деле я не был до конца уверен, что лето здесь хоть сколько-нибудь лучше зимы. Тоску и апатию нагоняет не время года. Эти состояния диктует реальность. Бесконечная гонка за пустотой. Крушение иллюзий вместо приза. С одной стороны, совсем неплохо…
- Что собираешься делать? – спросила Юля.
- Сейчас?
- Да.
- Не знаю. Допью пиво и домой поеду. Может, напьюсь. А, может, спать лягу. Никакой разницы на самом деле.
- Может, останешься? – Юлина ладонь легла поверх моей кисти.
- Ты этого хочешь?
Вопросы надо ставить ребром. Иначе вы никогда не дождетесь на них ответа. Того, который желаете услышать, по крайней мере.
- Да.
- Тогда, может, и останусь…
- Набиваешь себе цену?
- Не без этого.
- Я могу ее оценить и так. Я – женщина, а не девчонка какая-нибудь.
Это возможно. Даже наверняка. И тем не менее. Я не собирался строить с Юлей отношения, поэтому сохранить некоторую дистанцию было просто необходимо. Ей незачем рассчитывать на что-то большее. Меньше проблем ждет ее потом при соблюдении этого условия – вот и всего.
- И что мы будем у тебя делать?
- Все, что захочешь.
- Хочу слушать музыку.
- Это можно.
- И танцевать.
- И это – тоже.
- …и говорить о городе убийц.
- Сколько угодно.
- Тогда допиваем – и едем к тебе.
- Договорились.
Если разогнался до бешенной скорости – никогда не тормози. Разобьешься. Мчи вперед и не думай ни о чем. Рано или поздно мы все умрем. Время прожует нас и проглотит. Скажет: arrivederci. Пустит в расход. Поэтому вперед и только вперед.
Танец Света и Тьмы.
- Вот ты думаешь, что есть разница между светом и тьмой, - говорит мне Человек-без-Глаз, - что свет - это хорошо, а тьма – это плохо, это страшно. Но что дает нам свет? Возможность увидеть, как все вокруг убого, серо и тошнотворно. Свет ни дает нам ничего, кроме предопределенности. Тьма же, - можешь мне поверить, он указывает грязными пальцами на свое лицо - дарит нам неизвестность. Она дарит нам тайну. Что лучше: предопределенность или тайна? Рабы всегда выбирают первое, если у них вообще
