Ну что ж, обычная сталкерская процедура. Похоже, я становлюсь опытным чуваком.
Недолет. Уже привычно!
Тютелька в тютельку. Ловко это я его.
А теперь чуть левее… чуть… ле…
В кармане больше нет болтов. И очень, очень жалко тот, который достался боровичку на закуску.
Допустим, я сейчас вернусь к обгорелому кусту и сыщу тот самый болт, тоже, надо думать, обгорелый. Спасет он меня? Нет. Тут нужно больше болтов, гораздо больше. Допустим, я даже пролезу рядом с кустом, если проход там еще не закрылся, и найду еще пару болтиков, легших с недолетом по предыдущей цели. Урок мне. Но… даже считая еще один или два, мне все равно не хватит.
Примерно час спустя, после того, как я вернулся назад, к трупу мастера, выгреб из его карманов болты — все до единого! — ползком пробрался туда и обратно мимо горелого куста, чуть не гробанулся на ровном месте в лесополосе, и спасся, наверное, только тем, что шел с «медузой» в руке, и она не дала меня втянуть в «птичью карусель», сдвинувшуюся со старого места… короче говоря, час спустя я все-таки оконтурил клятый «грави» как надо. С запасом. Без понтов.
А потом пролез, как пролезают в щель между рядом поставленными домами, как проплыли аргонавты — тоже ведь кой бес их понес за этим золотым руном?! — между блуждающими скалами Симплегадами, как Одиссей со своими одиссятами миновал Сциллу и Харибду… опять не знаете? Ребята, сидите тихо и не выпендривайтесь, вы слушаете профессионального историка, а не какого-то там хрена с горы.
В общем, я пролез.
Я выбрался из поля аномалий.
Пошел мелкий холодный дождь, а я стоял перед ржавой громадой старой электрички, ревел как маленький, и слезы мешались с каплями дождя у меня на щеках.
Я жив, ребята…
Глава 5. Чух-чух вагончики
…И я до смерти устал.
Нет, ребята, я не совершал марш-броски. И я ни с кем не дрался. Только пострелял чуть-чуть.
Но у меня на протяжении многих часов адреналин зашкаливал, я смерти в самые зенки заглядывал, и она мне, падаль с косой, зазывно улыбалась. Мол, хочешь ласки, парень? У меня есть. Хиляй со мной, будет весело…
И я так устал, что руки-ноги отваливаются.
А сейчас уже сумерки, цвета померкли, лес стал серым, вокзал и небо — тоже. Или это мне всё только кажется — просто потому, что глаза устали искать аномальные искажения на дистанции в несколько метров? В любом случае сейчас я небоеспособен. Надо отдохнуть. Если свалюсь от напряжения, лучше не будет.
Нужно укромное место, нужна берлога. Где ее сыскать, в незнакомом-то месте?
Я огляделся.
Так. Здание вокзала.
Добротная советская постройка, и сохранилась она как нельзя лучше. Крыша цела, стены целы. Ни копоти, ни брешей. Все те места, где когда-то могло быть стекло, сейчас заложены кирпичом или закрыты железными листами. Еще бы! Зона. Тут не красоту ценят и не хорошее освещение, а безопасность.
