Чашку — темнеют кольца.
И озябшие химеры в нишах
Просят хоть недельку весны.
Время бежит сквозь пальцы
И уносится к учету и описи.
Окажется родник без влаги
В легкую унесет и меня.
А пока исполняет вальсы
И вздрагивает во внутреннем хосписе
Что-то из мятой бумаги
И сдавленного огня.
Вы читаете Каждый охотник (сборник)
