В одном из кабинетов здания, на четвертом этаже, у сменного системного оператора минной защиты на мониторе вылезла небольшая, с ладошку, табличка со списком изменений, требующих ручного подтверждения. Боевые операторы уже сдали смену, и выжидающе нависали над ним — скоро в менеджерском баре будет не протолкнуться, не идти же к солдатам, где бильярды изорваны и можно влегкую получить по морде. Специалист высокого класса, работающий в HT[4] не первый год, мельком окинул взглядом список — ага, рутина. Строке, где "и/или" заменялось на «или», он, естественно, не придал значения — хоть она и принадлежала директории "Параметры цели". Парни из MPRI[5] , занимающиеся мониторингом внешнего периметра, постоянно обновляют базу данных тактической системы, чтоб не тратить минометные заряды попусту, и нейросистема управления минными полями во многом обновляется их данными. Поправка изменила параметры цели — теперь для датчиков интеллектуального минного поля врага выше трех ярдов не существовало.
— О, гляньте-ка, парни. Руководство ваше приперлось… — процедил сановский сервис-менеджер, улыбаясь и салютуя бокалом пива начальнице базы, вошедшей в бар с несколькими коллегами.
— Ишь ты, перекинуться успели, накрасились. Когда только успели.
— Ебаться хотят.
— Точно. Митч, слышь, сегодня наша леди-босс встает такая, жиры свои повыкатила, и говорит — не бойтесь, типа, гайз, за харрасмент не обижаюсь, прикинь!
— Ну и займитесь, парни, чего там!
— Да у кого встанет-то на такую корову! Я бы лучше во-о-он ту, что в прошлом месяце приехала, кто она у вас, Сол? Вон та, в джинсах?
— А-а, Джуди. Не, Майк, обломайся, она уже вон с той дылдой живет, шведкой, по-моему, или кто она там, финка. Я позавчера подкатывался, тухляк.
— Ист-оуниа, по-моему, черт знает, где это… Ничего, захочешь сверхурочных — и на эту встанет! Кстати, наш босс сегодня говорил, что она его вызывала, типа хочет аренду поднять, сука. Вот кому надо окучивать этот баобаб-с, а то хрен нам вместо бонусов по экономии. О, наши плантаторы! Эй, парни, давайте к нам!
— Привет, парни. Митч, Кэл, как дела, привет, Боб! Вы какие на бильярд? А, да, конечно, Марша. Давай нам по хайнекену для начала. Да, конечно большие.
— Вашими молитвами, бездельники… Ну-у, за бильярд можешь не беспокоиться, фроги[6] играют вторую, за ними динкорповские, и только потом мы. Кстати, Гэри, а че принесло этих лягушатников? Я понимаю, что охраняют каких-то немалых шишек, вроде как они дорогие?
— Да, принесло на нашу задницу этих уродов… Прилетели двое от Фраматом[7] , вся охрана барриловская[8] , лаптопы по десять тысяч, туфли крокодил. Короче, фу-ты ну-ты, не какашкой серим, Евро-о-опа. И нам из хедкуотер[9] сразу давай ебать мозги — "обеспечить, приоритет, чтоб днем и ночью…" — ну, вы понимаете, короче. А план — давай, план никто не отменяет… Суки. Вот так, парни, ебемся мы круглые сутки, мартышек жжем почем зря, по две штуки в смену, а система падает, у мартышек шлемы дымятся, баг на баге… Вот, еле вырвались пивка хлебнуть, пусть там без нас пока ебутся, да, Эрон?
— Точно, Диш. Я просто наслаждаюсь, когда представляю, как эта жирная скотина сейчас крутится на моем месте. Помеха там жуткая, чипы начинают пиздеть уже через десять минут, и мартышку надо отводить на замену…
— Эй, парни! Мы не очень-то понимаем, о чем вы! Давайте хоть введите в курс, а то мы сидим как ковбои в театре!
— Ну, основное вы знаете, да?
— Конечно, ты скажи, чем вам насолили фрогз.
— Русские, когда делали свои бомбы, додумались извлекать из отходов изотопы, короче, такие довольно ценные штуки. Когда они бросили свой завод, в трубопроводах и всяких аппаратах осталось просто море всего, вот боссы и впарили что-то из этого дерьма фрогам. А там, где оно лежит, такой гаммафон, что у наших шлемов портятся потроха. Вот и представьте — идет мартышка по коридору, забитому всякими железками, и у нее падает канал связи с сервером! Прикинь!
— Ну, падает, и че? Мартышка перестает слушаться?
— Не… Как сказать… Вот ты в детстве играл в видеоигры…
— А сейчас, думаешь, я че делаю? Я…
— Да погоди, Майк, дай ему сказать!
— Ну, вот, я че говорю, когда пересидишь в какую-нибудь стрелялку, выходишь на улицу, и все кажется каким-то дурацким, как в игре, да?
— Да, Эрон, точно. Так и кажется, что вот тот мистер сейчас достанет рэйлган, или превратится в мертвеца. Зеле-е-еного такого, прям аж видишь…
— Вот. А они, прикиньте, парни, сидят в своих шлемах уже по три, по пять лет.
— Эрон, а директория Р? Забыл? С шестидесятого где-то и ниже?
— О, точно, Диш. Вон, Дитрих говорит, что есть еще те, кто бегает по этой вонючей фабрике с самого начала. Так вот, у них мозги свихнулись уже настолько, что они без канала связи не отличат свою задницу от твоей, понял? Они думают, что играют в видеоигру… Хотя нет, они не играют, они на полном серьезе убивают дракончиков и ебут принцесс, прикольно, да? А сами в это время ходят по цехам и делают разные нужные штуки. Правда, когда надо делать что-то сложное, ну, где мало-мальские приборы со стрелками, система отключает им Вундерлэнд и показывет, как есть. И пока он не сделает, не включает. Вон, про ихний Оз лучше у Дитриха, он им там че-то подкручивает, а я больше с железом.
— Эти рашенз такие тупые? Правда, Диш?
— Ты, типа, сам не знаешь. Где они, и где мы… Дитрих, ну, че у них там?
— Ха, Кэл, ты просто приходи ко мне в зону, я тебе напялю этот чертов горшок, и ты все посмотришь сам! Не, парни, кроме шуток — джапы придумали просто классную штуку, мы как глянем, так и сидим ржем, словно укуренные. Если б они еще не ломались, так я бы работал просто бесплатно, такая умора. Привыкнуть невозможно, честное слово! А какие аватары они себе выбирают из базы! О, фроги доиграли. Может, влезем?
— Кстати, мисс Мэрфи, немного о работе, о кей? Поторопите парней из Келлога[10] с началом демонтажа четверки и первого, а то мне так и сыплются мейлы из Амершам[11] , просят разрешения приехать и пинать их на месте.
