В нем сизо-багряные жилкиЗапекшейся крови; подпилкиИ критик ее не сотрут.Пусть давят томов Гималаи, —Ракиты рыдают о рае,Где вечен листвы изумруд.Пусть стол мой и лавка-кривушаУмершего дерева душиНе видят ни гостя, ни чаш, —Об Индии в русской светелке,Где все разноверья и толки,Поет, как струна, карандаш.Там юных вселенных зачатки —Лобзаний моих отпечатки,Предстанут, как сонмы богов.И ели, пресвитеры-ели,В волхвующей хвойной купелиОмоют громовых сынов.
200
Утонувшие в океанах
Утонувшие в океанахНе восходят до облаков,Они в подземных, пламенных странахСредь гремучих красных песков.До второго пришествия СпасаОгневейно крылаты они,Лишь в поминок Всадник СаврасыйНа мгновенье гасит огни.И тогда прозревают душиТихий Углич и праведный Псков,Чуют звон колокольный с суши,Воск погоста и сыту блинов.
