Заливаются иволги в бабьем чепце,(Есть свирели в парче, плеск волны в жемчугах),Это Русь загрустила о сыне-певце,О бизоньих вигвамах на вятских лугах.Стих — черпак на родной соловецкой барже,Где премудрость глубин, торжество парусов.Я в историю въеду на звонном моржеС пододонною свитой словесных китов.
315
В степи чумацкая зола,
Сергею Есенину
В степи чумацкая зола,Твой стих гордынею остужен.Из мыловарного котлаТебе не выловить жемчужин.И груз Кобыльих кораблей —Обломки рифм, хромые стопы, —Не с Коловратовских полейВ твоем венке гелиотропы. —Их поливал МариенгофКофейной гущей с никотином…От оклеветанных ГолгофТропа к Иудиным осинам.Скорбит Рязанская земля,Седея просом и гречихой,Что, соловьиный сад трепля,Парит Есенинское лихо.Оно как стая воронят,С нечистым граем, с жадным зобом,