Художника чарый обед.Вкушая, вкусих мало меда,Ты умер для песни и деда,Которому имя — Поэт!У свежей могилы любови,Орел под стремниною, вновеПьет сердце земную юдоль.Как юны холмы и дубравы…Он снился мне, выстрел кровавый,Старинная рана и боль!
Май 1933 года.
409
Не пугайся листопада,
Не пугайся листопада,Он не вестник гробовой!У заброшенного садаЕсть завидная услада —Голосок хрустальный твой!Тая флейтой за рекой!Я, налим в зеленой тине,Колокольчики ловлю.Стать бы гроздью на рябине,Тихой пряжей при лучине,Чтобы выпрясть коноплю —Листопадное люблю! —Медом липовым в кувшинеЯ созвучия коплю.Рассомашьими сосцамиВскормлен песенный колхоз,И лосиными рогамиСвит живой душистый воз.Он пьяней сосновых кос,Поприглядней щучьих плес.