56
57
* * *
А Саша умер в среду, его я помню.
Совсем чуть-чуть соли на кончике ножа.
Я слышал на таможне подняли ценз на амбр.
Мне будет не хватать солнца в твоих глазах!
Я шлю тебе невзрачные открытки.
Межгород скуден новостями:
«Привет! В порядке! Дела как ваши?»
Чувства стынут, как в проводах фреон.
Война Фанти*.
* * *
Мы пуповиной были связаны
будто бы навеки, и это было раем!
Но эдемские сады все выцвели!
Ты учила меня «умирать»,
замирать при накатном звуке клавиш
И небо несет в пустоту
Вы читаете Письмокрад
