оно мутнеет,
70
71
становится коньячно-желтым, Вы, палец мой едва прокусив,
кривится в улыбке
стремитесь оттяпать руку по локоть.
и разбивается
И в бочке моей нет меда!
на тысячи осколков.
Все горечь и деготь!
Теперь зеркальца озорно смеются
мириадами солнечных зайчиков.
А девушка-танцовщица
на крышке чайной коробочки
кружится
* * *
в индийском танце,
путаясь в шелковом сари!
* * *
Вы читаете Письмокрад