Вишнёвые косточки перебираю, как чётки:
Тридцать три — возраст Христа!
В гусином горле
гремит горох — трещотка:
Стреляй, досчитав до ста!
Что, кишка тонка?
Вяжу из тебя верёвки,
перевязав артерию сонную.
Не до сна —
цвет «вишудхи» — тирский пурпур.
И что-то гнусно-крысиное
мелькало
в её расплывающихся чертах, но она отчаянно повторяла:
— До «пшеничного» по «минному» —
на сердце рана, это личное!
Ведь к тебе я, безразличному, на коленях не приползу!
До «пшеничного» по «минному», до «пшеничного» по «лунному» ...
А что с личным — это личное, ведь чужая душа — это тёмное!
97
* * *
Меня зовут ****.
А так ли это важно
для тебя, мой читатель?
Я работаю психологом,
Вы читаете Логопсих
