что смерть
за мной приходила!
И рядилась она,
то в чёрное, то в белое, то в серо-малиновый цвет!
И в лоб меня целовала,
и скалилась беззубым ртом!
А та, которую я так нежно
18
любил (а любил ли?), предлагала мне водки
и рулетку
русскую непременно,
где поцелуй — промах,
а цель — взмах руки,
где на каждом пальце
вместо колец —«прощай».
* * *
В освещенную солнцем,
медово-янтарную комнату
бесцеремонно врывается вихрь
сепии фотокарточек —
это мои воспоминания о том, о чём следует молчать,
о том, из-за чего
можно загреметь в психушку, причём на длительный срок!
Видение первое
