«Улыбаюсь, мне не страшно!
Ангелы! Но где же ангелы?
Ах да, это теперь самолёты!
Пахнет сырой землёй,
свежими могилами!
А я своими руками
рыла эти могилы!» — шепчет она
в предсмертной горячке.
Её нашли лежащей на животе, с ранением в лёгкое
и с торжествующей улыбкой на лице.
Такой я её и запомнил — улыбающейся.
У меня не было ни злости,
ни ненависти к ней.
Икар о небо разбился,
не смею плакать —
соль на щеках очевидна!
Лес упирается
частоколом чёрных стволов
в синюю поднебесную высь,
непонятная боль утраты
впивается частоколом стрел
в мою грудь.
Ничего не поделать,
Видно, таков уж был её путь!
Вы читаете Логопсих
