— Я?… — удивляюсь.
Чему удивляюсь? Ей? Нет. Мне стыдно. На улице жара, а на мне старенькая шуба.
Зачем я ее надела? Лучше бы мерзла. Ведь она вся в заплатках и мала мне… Смотрю на свои рукава — они малы! Заканчиваются на локтях! Ужас! Что она обо мне подумает?
— В Париже теперь так модно, ты молодец, — заметив мое замешательство, решает она меня похвалить.
— Сюда еще бы дорогое колье, и получится такая классика от Шанель!
Хочу скинуть шубу, но не могу. Из-за жары она намертво прилипла ко мне.
— А вот красный сюда совсем не подходит! — недовольно сморщив носик, заявляет русская парижанка.
Она такая красивая сегодня! Короткое, ярко-голубое платье, подол которого слегка колышет ветер. Она такая стильная, наверняка знает, что говорит. Надо избавиться от красного, она права!
Опускаю взгляд в поисках неправильной вещи. Вижу красное. Оно стекает… по моему платью. Стыдно! Стыдно как! Как я теперь это уберу?
Быстрыми движениями пытаюсь смахнуть с себя кровь — не получается. Ее становится все больше и больше. Как в сказке про дракона… новые головы отрастают раньше, чем успеваешь срубить старые.
— Оставь! Давай поговорим!
— Но… я не могу… она течет…
— Оставь! Никуда она не денется! — парижанка решительно берет меня за руку и, не обращая внимания на кровь, ведет в поле.
Холодно. Почему моим ногам так холодно, ведь сейчас лето и земля должна быть теплой?
