Подчиненный, с явным усилием, усадил своего начальника в машину, который никак не мог отвести глаз от меня. Может быть, он маньяк?
Машина рванула с места, а следом за ней резко взял старт стоящий позади черный джип.
— Мафия, что ли? — проговорила Ирка, гладя им вслед.
Я пожала плечами. Мафия, маньяки… Не похоже. Этот странный человек смотрел на меня так… так… Я даже не знаю, как это описать. Как будто боль в его глазах была… Хотя, признаюсь честно, я не очень умею определять такие вещи. Постояв еще секунду, мы с Иркой отправились в магазин.
***
Подруга примеряла уже, наверно, десятое платье. Я жалела, что не прихватила с собой книжку. Ну не люблю я эти дни шоппинга, особенно, когда ими руководит Ирка.
— Кстати, ты знаешь, что завтра я буду читать стихотворение моего собственного сочинения? Это во время открытия памятника.
— Да, ты говорила.
— А я говорила, что ходит слух, будто приезжает сам даритель? Брат той девушки, которая погибла.
— Здорово, — пробурчала я,- а почему тебя это так волнует? Ведь когда ее убили и погибла учительница из нашей школы, нам с тобой было… Нас с тобой еще не было! Это случилось семнадцать лет назад.
— Может быть он красивый? — ошарашила Ирка выходя из примерочной, поправляя подол очередного уродского платья.
— Кто? Ее брат? Может и красивый, только старый уже! По крайней мере для нас с тобой.
— Ну, ты слишком поверхностно мыслишь, дорогая.
Ирка продолжала фантазировать, разглядывая себя в огромном зеркале.
