– Всего сердик за ложку, мэтр! Только для вас!
– Сердик за ложку?.. – посмотрел снулым взглядом Эйхгорн. – Но это же просто кофе.
– А, так вы знаете… – разочарованно скривился торговец.
Эйхгорн хмыкнул. Похоже, кофе в этих краях – экзотическая редкость.
– Но он у меня действительно хороший, – заверил торговец. – Просто залейте горячей, но не кипящей водой…
– Он у тебя растворимый, что ли? – снова перебил Эйхгорн.
– Э-э?.. Что, мэтр?..
Эйхгорн присмотрелся – нет, просто молотый. И вряд ли у кого-то в этом королевстве есть турка, кофеварка или френч-пресс. Значит, продавец либо сам не разбирается в своем товаре, либо откровенно обманывает покупателей.
Впрочем, Эйхгорн может приготовить кофе в химической лаборатории.
– По нормальной цене отдашь? – спросил он. – Если отдашь, возьму оптом.
– Только для вас, мэтр, – неохотно согласился торговец. – Шесть медяков за ложку. Дешевле не могу – себе в убыток выйдет.
– Другой разговор. Кулек у тебя есть какой-нибудь или ты в горсть сыплешь?
Продавец с обиженным лицом достал полотняный кисет… подумал, и достал другой, побольше. Под пристальным взглядом Эйхгорна он насыпал в него тридцать ложек кофе, получил свои пятнадцать ту и кисло попросил заходить еще.
Кофе Эйхгорна порадовал, но не очень сильно. Он никогда не был особым его фанатом. Гораздо сильнее его обрадовали бы сигареты – в последние дни он дымил как паровоз и вчера выкинул крайний хабарик.
Увы, сигарет на лотках не нашлось. Торговец кофе знал, что это такое, но огорчил – в Парибуле подобного не водится. Просто нет спроса. Кое-кто из дворян любит жевать табак, но курение здесь не в моде.
Еще из достопримечательностей на площади был собор. Похожий на католический, но все же не совсем такой. Внутрь Эйхгорн заходить не собирался, но снаружи здание обозрел. Все-таки одного у храмов не отнять – в архитектурном плане они почти всегда превосходны.
У входа разгуливал монашек в черно-белой сутане. Каждому прохожему он совал под нос небольшой сундучок с прорезью и нараспев гундосил:
Эйхгорн только крякнул. Выходит, здешние церковники тоже наловчились отпускать грехи за деньги. Ничего удивительного – от этой шатии- братии иного ожидать не приходится.
Странно, что они еще билетами в рай не торгуют.
Вместо собора Эйхгорн направился прямиком в ближайший трактир – «У порядочной девицы». Уже много дней у него во рту не было ни капли пива, и он твердо намеревался это исправить.
Хотя название ему не очень понравилось.
Трактир оказался вполне типичным. Нечто вроде ирландского паба – полутемный, с деревянной мебелью, грязными окнами, длинной стойкой, сидящими за ней забулдыгами, играющим на мандолине бледным парнем и протирающим кружку трактирщиком.
При виде трактирщика Эйхгорн дважды моргнул. Очень уж нетипичной внешностью обладал этот тип.
Совершенно… нечеловеческой.
В нем было по крайней мере два с половиной метра. Лицо широченное, черты очень резкие, нос огромный, а ручищи – как у профессионального борца. К тому же кожа его имела оливковый оттенок, а уши – остроконечные, сантиметров по сорок в длину.
Когда открылась дверь, все повернулись к Эйхгорну и уставились на него. Правда, длилось это всего пару секунд, а потом носы уткнулись обратно в кружки.
– Приятного аппертита, чимча, – чуть рыкая, произнес трактирщик. – Что пордать?
Эйхгорн пожал плечами и подошел к стойке. Он уже понемногу начал привыкать ко всяким аномалиям.
– Пива, – коротко произнес он.
– Местного ирли новоакрилльского?
– Того, что получше.
– Знарчит, новоакрилльского.
Трактирщик принялся возиться с огромной дубовой бочкой. Кисти рук у него оказались необычайно крупными, шишковатыми.
