– Нет, Яна. Он в глубоком стазисе.
Сухая заморозка, блин.
Тарин закончил построение телепорта:
– Все уходим!
Перемещаемся прямо в столицу, детей в ванную и отдыхать, меня – страдать в гостиную, рука зверски болит. Славка метнулся в наш дом, притащил чистую одежду ребятам, наш Бенгуст сунул ему корзину фирменных пирогов с мясом. Беата вымыта и спит под восстанавливающими чарами, два целителя от неё не отходят.
Оба мага мгновенно усыпили детей, с ребятами всё более-менее пристойно, а вот Беате, похоже, досталось. Бледно-зелёное лицо, странно истончившиеся пальцы, меня опять скрутила злоба, узнаю кому «спасибу» сказать, живьем изжарю в подсолнечном масле гада!
Сквозь бежевую повязку проступает синяя кровь, Беатины лекари заинтересованно скашивают завидущие глаза, ну да, кровь у меня синенькая, как баклажан. Итак, наших ребят усыпили, значит, маги с Ороном во главе выяснили всё интересное и, смею думать, полезное. Нет, ну как рука болит, и температура поднимается, чувствую.
Пленного орка переместили в лабораторию и, думаю, уже распяли на столе. Ещё при мне ему в пасть вставили деревяшку, зачем? Отделить сознание от боли не получается, хожу по гостиной как заведённая, баюкая перевязанную руку, это только в книжках «про ельфов» оборотни вылечиваются, перекидываясь в звериный облик и обратно. В моём случае приходится обходиться стандартными средствами – перевязка и не слишком часто обезболивающее.
Вот проклятье, я скоро эмаль с зубов и керамику с мостов до металла сточу, что же они там так долго мага допрашивают, пойти помочь, что ли – напильником по орочьим красивым зубкам?
Неслышно на пороге материализовался Орон, вот же эльфяка чёртов, не ходит, а крадется, аки тать в нощи.
– Ну, что наш пленник?
– Наш пленник рассказал всё, что знал, и попросил лёгкой смерти.
– И ты позволил ему просто так помереть?
– Он жив и будет жить, сколько ты ему разрешишь.
– Кто осмелился покуситься на ребят?
– Граф Ориэл-младший. Тебе ни о чём это не говорит?
– Какой ещё Ориэл?!
– А тот самый, что тебе зелье подчинения намешал. В академии.
– Что?! – начинаю тихо сатанеть.
Значит, граф Ориэл-младший, этот супер-пупер-мажорчик с последней парты решил достать старушку не мытьем, так катаньем, что ли? Бред. Быть такого не может.
– А отчего же его сиятельство не воспользовался арбалетом, например? Или неопознанной стрелой из неопознанного лука? Орон, тебе не кажется, что официальная версия звучит по-дурацки? Ну что ему до меня, графёнку этому? Не верю! Вот стреляй меня из поганого веника – не верю и всё.
– Поверьте, миа Яна, я спрашивал хорошо. Набрали случайных наёмников, наняли небогатого мага и решили поторговаться со старухой, ты нам – требуемое, мы тебе – похищенных. Наёмникам обещано четыре унции вашей крови. Никто не предполагал наличие друзей-магов у вас, миа Яна, а также того, что вы способны перемещаться на «запах мыслей», как сказал ваш Василиск. Никто, в том числе и мы с Таром. А ведь магией вы не владеете.
– Думаю, все вы помешаны на магии стихий, а как насчёт магии энергий? – встревает Славка.
Орон и господин тен Ферри снова ломают голову над очередной идеей учёного фанатика, а вот мне покоя не дают эти гримасы наших эльфов во время беседы с призраком покойного учителя Утороми. Отчего же обоих перворождённых так колбасило? Что поделать, недоверчивая я старуха. Неправильная. В одном ли графе тут дело? И не торчат ли из этого эльфийского капюшона уши родственничков покойного Эрика Большой Задницы?
Тар категорически отрицает мои предположения, этот белый замок не замок вовсе, а охотничий домик графов Ориэл, можно сказать, приложение к фамильному гнезду, но давненько заброшенный хозяевами – слишком далеко от столицы. Самого графёнка там не оказалось, но он намерен прибыть в этот сучий домишко не позднее завтрашнего утра.
– Откуда дровишки? – интересуюсь я кровожадно.
Эльф вскидывает глаза недоумевающе, и Славка переводит:
– Откуда информация, Тар?
