Неделю шли форсированным маршем, по пятьдесят-семьдесят вёрст в день – в зависимости от наличия или отсутствия дорог, и вымотались сильно, зато и углубились в самое сердце Молдавии. Вышли к небогатому селу, находящемуся чуть в стороне от трактов. Жители встретили восторженно-настороженно – русское подданство манило, но пугал турецкий меч. Заигрывать с крестьянами в стиле Голицына попаданец не стал.
– На несколько дней остановимся у вас, – сухо проинформировал он старосту, – и выставим посты. Так что если кто-то захочет предупредить турок – пусть будет готов к тому, что сперва убью его, а потом всю семью.
– Как можно, господин?! – нервно ответил мгновенно вспотевший староста. – Мы все за Россию!
Вечером, искупавшись в мутноватой речушке, Померанский вытащил из кармана бережно хранимое письмо от жены, которое он получил незадолго до похода.
«…Родила мальчика, крестили Святославом – как ты и хотел. Здоровый, красивый…»
Расплывшись в умилённой улыбке, он перечитывал письмо любимой женщины снова и снова. Тогда, ещё в лагере, он написал ей бессмертные строки Симонова, которые запомнил в своё время не по учебнику, а по письму прадедушки с фронта…
