– М-да… Что-то все больше на «Блэкуотер» становится похожим…
– Типун тебе, – обрываю я собеседника. – Пока даже намеков на какую-то гнусь – в помине нету.
Саша поднимает стограммовую рюмку водки.
– Вот за это давай и выпьем.
– Лучше – за твое здоровье, – не соглашаюсь я.
– Так за него мы уже, вроде, пили? – недоуменно поднимает на меня взгляд Кац.
– За твое – не грех и еще раз выпить.
– Это да, – вздыхает он, – осталось-то его – всего ничего.
Сидим мы в этом уютном питерском заведении «с кавказским колоритом» не просто так, а сразу по двум поводам: меня – выписывают завтра, а вот Сашку окончательно и бесповоротно списывают… Нет, жить он, конечно, будет. Надеюсь – еще долго и счастливо… Но вот служить – точно нет. После всех операций он теперь даже на четвертую группу предназначения не вытягивает. Все, полная отставка по состоянию здоровья. На страховку «Стрижи», врать не буду, не зажались, компенсацию тезка получит весьма немаленькую… Но что с той компенсации тридцатилетнему мужику, еще три месяца назад находившемуся буквально на пике физической формы, а теперь ставшему фактически инвалидом?
– Да нормально все будет, – стараясь не сфальшивить интонацией, убеждаю я его. – Ты парень молодой еще, найдешь, чем заняться… В целом мысли какие?
– Думаю – домой двину, в Нижний. А там, на месте, осмотрюсь да и порешаю, что и как. Ну, что – еще по одной?
А запросто! Хорошо ведь сидим, почему ж нет?
– Девушка! – взмахом ладони привлекаю внимание молоденькой официантки и, когда та подходит, продолжаю. – Нам еще один графинчик водочки, пару мясных салатов и… шашлычка?
Отреагировав на мой вопросительный взгляд, Саня молча согласно мотает головой.
– Два двойных, а то он у вас вкусный, но уж больно порции маленькие…
Девушка добросовестно заносит заказ в маленькую записную книжку и упархивает в сторону кухни.
– А хорошо тут все-таки… – откидывается на мягкую спинку диванчика Саня. – А главное – ничего «авторского», мать его…
Это да, это он верно подметил. Последнее время Северная Пальмира просто крышей потекла по этому идиотскому термину. Натуральное массовое помешательство. У них теперь в какую сторону ни плюнь – все «авторское»… «Авторский WOK от бренд-шефа»[46]… Это, мать его, вообще что? Нет, что такое WOK я, слава богу, знаю – лапша китайская. Та самая, которую герои американских фильмов обожают на дом заказывать, когда сами готовить не хотят. По сути – тот же «Доширак», разве что качеством чуть лучше и с натуральным мясом. Впрочем, что там за мясо – вопрос открытый… А тут – авторский!!! Да еще и от какого-то загадочного «бренд-шефа», кем бы он ни был… Да и все остальное – такое же. Авторское меню в ресторанах. Авторские пирожки и пирожные в кондитерских… Ребята, да у моих бабушки и мамы на кухне тоже все пирожки были – сплошь авторские. Но это вовсе не повод за пироженку размером с коробок спичек полторы сотни рублей требовать…
А вот этот «Шашлык Хаус», несмотря на глуповатое название, местечком оказался весьма приятным. И обстановкой, и меню, и расценками откровенно радовал. Ресторанчик сложно было назвать грузинским там или армянским. Скорее – усредненным кавказским. Стены под каменную кладку с характерным орнаментом, блюда медные с чеканкой и кинжалы да сабли на стенах, обитый тканью с фестонами потолок, мягкие диваны с подушками. Но все умеренно, без лишней аляповатости, глаз не режет. И приготовлено все отлично при вполне вменяемой цене. Словом – я тоже не жалел, что мы именно сюда зашли. И до Московского вокзала, с которого через несколько часов отправится Сашкина скоростная «Волга» на Нижний Новгород, – рукой подать. Даже с его костылями доберемся минут за десять, если не быстрее. Правда, выходить из теплого, пропитанного вкуснейшими запахами жареного мяса и свежего хлеба помещения в промозглый и холодный Питерский октябрь – нет ни малейшего желания. И прямо сейчас – очень радует, что хоть и придется, но – позже, позже… А пока – еще по соточке под нежнейшее мясо с хрустящей, пропеченной корочкой да с острым, отдающим кинзой соусом.
– Хорошо! – соглашаюсь я с Саней и наливаю из принесенного официанткой графинчика нам еще по полста капель на брата. – Быть добру!
Сашка тост охотно поддерживает.
Вот тебе и «Здравствуй, жопа, Новый год»! В самом, чтоб его, прямом смысле.
– Твою ж мать!!!
Осыпавшаяся с потолка цементная пыль густо присыпала плеснувшийся в одноразовом пластиковом стаканчике разведенный спирт. Более опытный Салават, буквально каким-то «верхним чутьем» уловивший, что именно этот снаряд из десятков, свищущих прямо сейчас над головой, рванет неподалеку, прикрыл свой ладонью. Бахнуло знатно, миллиметров, думаю, не меньше ста двадцати. Интересно, «сани»[47] или все же «саушка»[48]? Впрочем, какая разница? Хорошо – не прямое попадание. Пробить все перекрытия нашего блиндажа, может, и не пробило бы… Но праздник был бы испорчен окончательно. А так… Ну, похрустим немного цементной крошкой «на закуску»… Спирт и не такое продезинфицирует… Да уж, более безумного «новогоднего застолья» я в своей жизни припомнить не могу, как ни стараюсь.
– Ну, с Новым годом, мужчины, – на чумазой физиономии Салавата только зубы да белки глаз блестят в полутьме.
