Бессистемная отладка. Реабилитация

счастье – гибель миров.

Моя вспотевшая ладонь сжимает пистолет в кармане.

– Не знаю, мисс… Я простой курьер, и у меня для вас письмо.

– Давайте его сюда. Скорее же!

Я протягиваю ей конверт, не в силах принять решение. Кто они мне? Кто она мне?

Нож для бумаги поддевает печать. В конверте какой-то клочок бумаги и лепестки цветов. Конверт полон лепестками цветов. Девушка расцветает и целует бумагу, потом начинает кружиться по комнате. Лепестки высыпаются из конверта и кружат с нею.

– Спасибо, вам, спасибо! Какое счастье!..

Она обнимает меня, и теплые губы, мокрые от слез, целуют мою щеку. Взгляд цепляет текст письма. Всего несколько строчек:

«Дорогая Линси! Ты знаешь, я не мастер говорить длинные речи. Скажу только одно. Каждый раз, когда я о тебе думаю, каждый раз, когда я тебя вспоминаю, я покупаю букет цветов и мечтаю о том, как дарю его тебе. А потом срываю с него один лепесток и кладу меж страниц своего дневника. Когда он высыхает, я прячу его в шкатулку. Тут семь тысяч лепестков – по одному на каждую тысячу букетов. Сохрани их и помни обо мне. Я вернусь, куда бы меня ни забросили время и жизнь. Дождись меня, мой ангел.

Искренне и на веки твой

Томас».

За окном начался рассвет.

Я выхожу из парадной. Вместо очередного монстра в подъезде вижу женщину, которая моет пол. На улице молочник звенит бутылкам. Пахнет конским навозом и сиренью. Вот статная высокая дома уселась в карету и, счастливо рассмеявшись, машет мне ворохом лотерейных билетиков. Вот мимо пробежал босоногий мальчишка, бросив в мою сторону лукавый взгляд карих глаз. На нем очень знакомая шляпа с дырой, а в руках трубка.

Мне очень обидно. Где-то меня обманули, и я даже не понимаю, где. Взгляд упирается в обшарпанную зеленую дверь. Я достаю из кармана револьвер, активирую в очках тактический комплекс и снимаю левой рукой с головы шляпу.

– Мастер Гофман! Я выполнил ваше задание!

Удар башмака в дверь не приносит эффекта. Я дважды стреляю в дверные петли, раскурочивая их, потом в замок, разнося его в щепу. Добавляю в барабан патроны и снова пинаю дверь. Она выпадает наружу. Кидаю шляпу на развесистые оленьи рога на стене и всаживаю две пули в ненавистный головной убор. Калибр у револьвера слонобойный, и шляпа разлетается ошметками.

Тут в дверном проеме появляется Гофман. Я ловлю патлатую шевелюру в прицел.

Бабах!

– Майкл, ты что творишь?

Бабах!

– Ты просто отнес письмо. Ничего особо сложного не было, согласись?

Бабах!

– Ну ладно тебе, подумаешь, пару раз чуть не скушали. С кем не бывает?

Бабах!

– Это была, между прочим, любимая амфора Цезаря!

Бабах!

– Это, между прочим, пули из истинного серебра! Они дорогие!

Бабах!

– Да успокойся ты, все равно не попадешь! Вот, давай сюда пистолет, – мастер выхватывает из моих рук оружие. – Все ты делал правильно. И не волнуйся, наврала тебе все старая карга. Кто тебе, дурню, всю правду расскажет! Не убил ты биллионы миров. Ну, может, пару десятков. Да не надо в меня тыкать этим пырялом. Оно тоже денег стоит. Ну и несет же от тебя, Майкл! Ты бы хоть кровь смыл… Да что за молодежь нервная пошла…

Удар ручкой пистолета отправляет меня в беспамятство.

Очнулся я от тревожного писка. Перед глазами – надпись:

«Внимание! Остаток кислорода в регенераторе – 3 %! Расчетное время выхода из строя – 20 минут!»

Судя по ощущениям, невесомость.