– Чем же? – поинтересовался священник, поглаживая окладистую бороду.
– Вы служили в том храме, где сейчас служит отец Исанбальд, во времена правления ведьмы. Я понимаю, все храмовые книги сгорели или были уничтожены, но мне нужны сведения об одном венчании, прошедшем больше десяти лет назад. Вы можете мне помочь?
– Венчание… – задумчиво протянул бывший священник, подхватил со стола тяжелый кувшин, украшенный чеканкой, и кивнул в сторону бокалов, стоящих на отдельном столике: – Подай их мне, сын мой… Я бы предложил тебе обед, но я пощусь – мои экономка и кухарка взяли сегодня отгул.
Винтар послушно выполнил просьбу. По крайней мере, догадка насчет экономки оказалась верной.
Из сосуда потек густой темно-синий настой. Второй бокал протянули гостю:
– Угощайся, сын мой.
Колдун принял напиток из рук священника, поднес к губам, принюхался. Алкоголем не пахло. Впрочем, запах вообще был незнаком: что-то сладкое, слегка пряное…
– Что это?
Отец Рабангер отхлебнул из своего бокала:
– Березовый сок с кровью сильфов.
Кенниг, наконец отважившийся сделать глоток, поперхнулся и закашлялся:
– Простите?!
– Сильфы. Воздушные стихиали… Не правда ли, интересный вкус?
– А разве Храм не запрещает употреблять чью бы то ни было кровь?!
– Я лишен сана, сын мой… Да и запрет распространяется лишь на созданий Единого, а все стихиали происходят из того мира, что недоступен людям…
– А ничего, что некоторые стихиали могут иметь человеческий облик? – Откуда он это знает?! Как у стихийного духа может быть человеческий облик?! Ответов на этот вопрос не было, а язык без костей все продолжал молоть чушь: – Если пьется их кровь, это не попахивает каннибализмом?
Мягкая улыбка:
– Разве они имеют разум? Даже если саламандра или сильфида похожа на человека, разума у нее не больше, чем у кошки или ящерицы.
Винтар мог бы поспорить о неразумности – по крайней мере, внутри что-то возражало против полной неразумности стихийных духов, – но, вполне понимая, что в этом случае он вряд ли получит ответ на свой вопрос, промолчал. Лишь отставил свой бокал.
– Не нравится напиток, сын мой? – склонил голову набок отец Рабангер.
– Я… Не люблю стихии, отче. Во всех их проявлениях.
– Понимаю, – кивнули в ответ. И на этот раз даже не стали его поправлять. – Так что там насчет венчания?
– Я хотел бы узнать, может, вы проводили этот обряд?
– Ты говоришь о десяти годах… Прошло много времени, сын мой, мне тяжело вспомнить всех, чьи жизни я связал именем Единого. – Священник вновь отхлебнул из своего бокала, на бледных губах остались синие потеки, а по седой бороде побежала тонкая струйка.
Винтара аж передернуло. Но пока что этот старый… – эпитетов, кто именно старый, было очень много, и не все они были приличными, но маг попытался остаться в рамках вежливости, – этот старый священник был единственной ниточкой, ведущей в прошлое. А тут еще и это навязчивое дежа вю…
– Может, есть способ помочь вам вспомнить?
– Может, и есть, – кивнули ему в ответ. – О ком ты хочешь узнать? И почему?
– Я… – тут уже Кенниг вспомнил заранее подготовленную легенду. – Во времена правления ведьмы я потерял своего старого друга. Я слышал, что он жил где-то здесь, в Бирикене. Знаю, что он был женат. Возможно, обвенчался тут же.
– Когда примерно это было?
Винтар уже хотел выпалить: «С двадцать шестого августа по третье сентября тысяча четыреста девяносто первого года», но понял, что столь точное знание дат не согласуется с «давно потерянным другом», и сделал вид, что задумался:
– Ну… Он говорил, что венчался в конце лета – начале осени…
– В каком году?
– В начале девяностых, отче.
– Самое главное, сын мой… Как его звали?
– Винтар Кенниг.
Мужчине показалось или пальцы старика, сжимавшие тонкую ножку кованого бокала, ощутимо дрогнули? Впрочем, на лице священника по-прежнему оставалась ласковая и всепрощающая улыбка:
– Винтар Кенниг… Громкое имя…
– Простите? Вы… Что-то знаете о нем?
