– Нет, спасибо, – Он сжал переносицу пальцами и облокотился на стол. – Благодарю вас за кофе, но лучше помогите собрать документы, фотографии и… – он замолчал на секунду, – хотя статуэтки пусть останутся. Пожалуй, больше ничего складывать не нужно, спасибо.
Девушка опомнилась и торопливо вышла за дверь.
Поль откинулся назад, закинул ногу на ногу и посмотрел в окно. Он не испытывал абсолютно никаких чувств.
Было ясно, что никто в офисе еще не знает о случившемся. Поль был даже рад этому: он не желал быть первым, кто сообщит работникам о трагедии, кроме того, лишние расспросы были бы совсем некстати. Француз, уходящий по-английски, – редкое явление, но сейчас это было необходимо.
Вестей из заброшенного дома больше не было, как и звонков из полиции. Поль понятия не имел, что там происходит и чем закончится, но ловил себя на мысли, что ему нет до этого никакого дела. Нити, связывавшие его с этой страной, разорвались, и ему не терпелось поскорее оказаться дома, в Париже.
Меньше чем через час все вещи были собраны и сложены в багажник Bentley. Поль вышел из здания и сел в машину.
– Домой.
Водитель двинулся с места.
Пасмурная Москва, как обычно, стояла в пробках. Шумные, пыльные улицы кишели людьми, одетыми в темно-серые тона. Машины подрезали друг друга, втискиваясь в узкие ряды и забывая о маломальском уважении к окружающим. Громкие сигналы и мат через окна дополняли картину всеобщего повседневного хаоса мегаполиса. Поль задумчиво смотрел в окно.
«Справедливость – есть ли она? Случайность или закономерность? Слишком сложно или слишком просто? Быть может, все, что случается, – это и есть ключи к высшей истине?» – эти и миллионы других глупых вопросов теснились в его голове, совсем как в юности, когда стремление узнать всё преобладает над пониманием того, что это невозможно. Возникнув вновь в седой голове, эти вопросы возродили где-то глубоко в его душе растерянного юнца, которым он был когда-то.
Поздно вечером тяжеловесный Bentley подъехал к зданию аэропорта. Не торопясь, Женотье достал портмоне и продиктовал водителю номер телефона.
– Спросишь старшего лейтенанта Севрюгина Валентина Семеновича из пятого отряда ГИБДД по Московской области и передашь ему это. – Он протянул мужчине пятьсот евро.
– Есть.
– Ну, вроде все… – тихо произнес он. – Спасибо за работу. Ты один из немногих, с кем мне жаль расставаться.
– Взаимно, – ответил тот.
Поль вышел из машины и направился в VIP-зал. Не успел он пройти и нескольких шагов, как раздался телефонный звонок с неизвестного номера.
– Слушаю вас.
– Поль?
– Да.
– Не узнаешь? – почти прошептал собеседник.
– Нет.
В трубке раздался истеричный смех.
– Это я, Макс!
Поль остановился у входа в терминал.
– Макс?! Ты?!
– Да, Поль, тот самый Макс!
– Где ты? – выкрикнул Женотье, не обращая внимания на оглядывающихся людей вокруг.
– Я? – переспросил тот. – Уже не в лесу. – Его голос чуть дрожал. – Я у хороших людей.
– Что с тобой случилось? Мы искали тебя!
Макс рассмеялся в трубку.
– Искали? Где это вы меня искали? Надеюсь, ты возглавлял поисковую экспедицию?
– Все шутишь?
– Конечно! – заорал Макс. – Пока я бегал по лесу весь в дерьме, меня же искал сам Поль Григье де Женотье! Как же тут не шутить? Ты ведь шутишь! Причем, видимо, так же шутя ты меня и искал! Вы же, суки, все меня тут же бросились искать, куда деваться!
– Ты не в себе, я понимаю…
– Понимаешь? Что ты понимаешь? Ты понимаешь, во что ты меня ввязал? Ха-ха-ха! Ни хрена ты не понимаешь, Поль Григье де Женотье! Ни хре-на! Я слонялся по лесу и месил туфлями землю! Я чуть не сдох! Я, сука, потерял счет, сколько раз я прощался с этим миром, думая, что замерзну в том долбаном лесу! И если бы я случайно не наткнулся на этих прекрасных людей, которые приютили меня сейчас, то на твоей совести был бы труп! Ты знаешь, что я
