легкие, заставляя их деревенеть. Эта вонь, будто ядовитое растение, пытается повсюду оставить свои споры. Сумрачно. Я ничего не вижу. Включаю свет… Лучше бы не включал. Стена возле моего матраса уже вся черная. Черная, зловонная, покрытая множеством капелек. В углу, над матрасом Роба, там, где впервые появилось влажное пятно, по стене текут струйки. Вода прибывает, тянется ко мне.
Мне нельзя здесь оставаться. Ни в коем случае.
Я только переоденусь и сейчас же вон. Сбрасываю мокрую одежду, склоняюсь над грудой шмоток, роюсь в них. За что ни возьмусь – все липкое. Лезу в другую груду, швыряя одежду за спину, в коридор. Ничего не находится.
Все, что еще недавно было сухим, намокло, заплесневело. Даже в руках держать противно. Не хочу, чтобы эта дрянь касалась моей кожи.
– Карл, что с тобой?
Оборачиваюсь. В дверях стоит мама. Она ловит брошенную мною старую футбольную рубашку.
– Надеть нечего. Все мокрое, – объясняю я.
Она вертит в руках рубашку.
– Все воняет плесенью. Не могу прогнать этот запах. Хочу насухо вытереться. Мам, у меня почему-то не получается вытереться…
Похоже, мои слова ее напугали. Мама смотрит на меня, потом переводит взгляд на стену.
– Что за чертовщина? – бормочет она. – Стена мокрая. И давно это началось?
– Что?
Пытаюсь отстраниться от голоса Роба и слушать только маму.
– Я спросила, давно ли… Ладно, потом. Неужели у тебя нет ничего сухого? Поищи как следует.
Надо слушать маму. Попробовать найти в зловонной куче что-то приемлемое. Но все мокрое.
«Смотри-ка, Си. Она тебя уже ненавидит…»
– Мам, здесь нет сухих вещей. А эти я не надену. Не могу. Не могу. Не могу. Не могу…
Проскакиваю мимо нее в коридор. Я совсем голый, но мне наплевать. Вижу поднимающуюся тетку Дебби. Заметив меня, она вскрикивает и ретируется в гостиную.
– Божже мой, Керри! Он снова рехнулся! Хочешь, я позвоню в полицию?
– Никуда не звони! – кричит ей мама. Потом говорит мне: – Карл, надень хотя бы это.
И бросает мне футбольную рубашку.
– Мам, ты смеешься? Она же вся липкая. Не буду!
Размахнувшись, швыряю рубашку вниз.
Мама поворачивается ко мне.
– Хватит валять дурака. Успокойся, – требует она.
Сама она далека от спокойствия. Лицо красное, взбухшие вены на шее.
– Успокойся! – орет она.
Я очумело бегаю по коридору, не зная, куда деться. Я уже ничего не знаю. Хочу, чтобы этот мир провалился ко всем чертям.
– Постой! Постой спокойно! – кричит мама.
Она ненадолго уходит, потом возвращается и хватает меня за руку. Я отчаянно дергаюсь. Рука выворачивается за спину, заставляя меня остановиться.
– Вот. Надень это, – предлагает она.
И протягивает мне халат. Свой. Розового цвета, немного замызганный. Мама помогает мне продеть руки в рукава, запахивает халат и узлом завязывает кушак.
Подношу рукав к лицу, принюхиваюсь. Ткань мягкая, пахнет сигаретным дымом, дезодорантом и туалетной водой. Я утыкаюсь в халат лицом и некоторое время дышу его запахами. Заслоняюсь ими, отгораживаюсь от внешнего мира, пахнущего по-другому.
Мое дыхание успокаивается. Замолкает голос Роба. Вокруг тихо. И в доме тоже.
– Так лучше? – спрашивает мама.
Я молчу. Не могу пока говорить.
– Посиди здесь.
Я подчиняюсь. Мама садится передо мной на корточки, достает пачку сигарет и зажигалку. Дрожащими руками закуривает. Глубоко затягивается.
– Все нормально, – успокаивает она. – У нас все хорошо. Хочешь затянуться?
Я отказываюсь. Мама запрокидывает голову и выпускает дым.
– Ты малость выбился из колеи. Согласен? Теперь я понимаю. Я не знала, что твоя комната в таком жутком состоянии. Ясное дело, тебе противно
