ничего не обнаружил. Повернувшись к вездесущим мартышам, он защелкал пальцами.
– Огонь! Надо огонь!
– Горячо, – сказал Мушкетон. А может быть, и не Мушкетон. Присоединившись к троице собратьев, он стал абсолютно неотличим от остальных. – Чай. Пить.
– Да, да, – закивал Олег. – Чай пить. Давай!
Мартыш, переваливаясь, добрался до спиртовки с чайником, дернул за какую-то железяку, раздался чиркающий звук, сыпанули искры, и под чайником вспыхнуло голубоватое пламя.
– Тьфу ты, – разозлился Олег. – Встроенная кремневая зажигалка. Все гениальное просто…
Попив чаю, он подошел к окну, открыл узкую металлическую раму и с наслаждением вдохнул холодный горный воздух. Толщина стен скального жилища Эль Гарро впечатляла – не меньше метра, и Сотникову пришлось буквально лечь на подоконник, чтобы увидеть, что происходит снаружи.
А происходил там закат невероятной красоты, такой, какой бывает только в горах. Фиолетовые, сиреневые, лиловые тени лежали на склонах окаймляющих долину гор, на ледяных пиках горели багряные огни, а небо отливало аквамариновой зеленью. Олег вспомнил, как издевался еще в художественном училище над горными пейзажами Рериха, называя его бездарем, не умеющим смешивать краски, и жалким эпигоном импрессионистов.
Теперь, воочию увидев все это буйство цвета, Сотников понял, как он ошибался. Конечно, Рерих писал Гималаи, а он сейчас где-то в горной Норвегии, но горы есть горы, их не обманешь.
И тут из укутанной туманом долины внизу пришел странный, тревожный звук – словно множество смертельно напуганных людей, сидя в темноте, перешептываются между собой, опасаясь, что их кто-то услышит. Шепот шел со всех сторон и, подхваченный эхом, растекался над долиной. Олег понял, за что она получила свое название, но не понял, что является источником звуков. Не сидят же, в самом деле, там, внизу, в тумане, сотни, а то и тысячи перешептывающихся людей? Это перебор даже для Норвегии.
Закрыв окно, Олег уселся на холодный подоконник, посмотрел на мартышей и вздохнул. Приставленная к стене шпага заскрежетала по камням и со звоном упала на пол.
«А ведь я влюбился, как пацан, – пронеслась в голове одинокая мысль. – Любовь, надо же. С первого взгляда. С одного-единственного».
Олег вспомнил перформанс на площадке Московского дома художника и как сибирский поэт-самородок Захар Корягин читал свои корявые стихи, посвященные этой самой любви:
Тогда он вместе со всеми весело смеялся, глядя на сурового «самородка», зыркающего поверх бороды с эстрады на зрителей. А теперь оказалось – поэт-сибиряк был прав. Действительно – «зараза», практически умопомешательство…
Вообще любовь в представлении Сотникова существовала двух типов: настоящая и искусственная – от слова «искусство».
Искусственная любовь – это стихи и проза, фильмы и картины, это Гала и Сальвадор Дали, это Петрарка и Лаура, Ив Монтан и Симона Синьоре.
А настоящая, реальная любовь – это след от бретельки лифчика на плече Верки, это ее тихий стон «Оле-е-ежа-а…» и ощущение ее ноготков, царапающих спину.
Он всегда думал, что в жизни на самом деле все так и есть: реальная любовь реальна, а все остальное – некий миф, иллюзия, поэзия и живопись.
И вот впервые за двадцать девять с лишним лет Сотников понял, какой смысл вкладывали все эти поэты, писатели, художники, музыканты и режиссеры в слова «прекрасная незнакомка».
Да, это была любовь. Настоящая, единственная и неповторимая. Она росла внутри Сотникова, она расцветала с каждой минутой, становясь все больше, все ярче. Она уже заполнила его целиком, и Олегу требовалось как-то выразить ее, дать выход своим чувствам. Не очень-то отдавая себе отчет в том, что делает, Олег взял со стола вилку и начал набрасывать прямо на полированном камне стены портрет девушки, стремясь выразить в скупых линиях все, что жило сейчас в его душе. Пару минут спустя незнакомка смотрела на него, чуть лукаво улыбаясь.
Послышался шелест шагов – все четверо мартышей подошли поближе и замерли, разглядывая рисунок.
– Тепло… – мяукнул кто-то из них.
– Тепло, тепло, – подтвердили остальные.
– Мама… – пискнул тот, что стоял с краю. – Мушкетон. Любить. Тепло. Мама.
– Идите спать, мушкетоны, – махнул рукой Олег.
Удивительно, но мартыши послушно убрались с кухни. Открыв буфет, Сотников обнаружил на полке копченое мясо, какую-то неизвестную, но явно съедобную зелень, хлеб и сыр. Вскипятив еще раз чайник, он поел, изо всех сил борясь с вновь подступившей тоской.
За окнами окончательно стемнело, помещения скального дома затопил сумрак. Искровые светильники давали мало света, а из-за постоянных вспышек казалось, что в комнатах включено аварийное освещение. Побродив по комнатам, Олег равнодушно пробежал взглядом по корешкам книг в кабинете. Его нисколько не удивило, что здесь полно современных изданий – и Пратчетт, и Мартин, и Симменс, и Дэн Браун, и даже Джоан Роулинг, причем все семь томов в подарочном издании. Эль Гарро, похоже, следил за литературной жизнью Земли.
