штурмовать.
— Виталя!
Я дернулся, но тощий одноклассник Васька Казакевич змеем проскользнул под рукой, юркнул на место рядом, пощелкал пальцами официантке и снова повернулся ко мне.
— Есть рассказ. Будешь брать?
— Про что?
— Любовь, чувства. Элитная вещь, на ценителя! Бери, не пожалеешь!
— Написал бы что-то пристойное. Фик, или новеллизацию. Чтобы люди понимали, что читают.
Васька подрабатывал писательством. Официально работал он в газете своего отца, но основной заработок получал с написания всякой всячины для бесталанных типов вроде меня, желающих опубликоваться. Кому-то этого хотелось, чтобы как-то отличиться, кому-то требовался для самоуважения допуск на творческие форумы, где голос разрешали подавать только при наличии собственных трудов. Кто-то, как я, просто выполнял ачивки, ради записи в учетку, вдруг потом пригодится.
— Вит, искусство в упадке! Где они, творцы, способные сравниться с великими канониками прошлого? Где новые Мамы Ро? Где Кишимоты? Где хотя бы Лукасы? Нету, пусто! Кому подражать, за кем следовать? Кто создаст новый мир, чтобы страждущие раскрасили его?
— Слышь, раскрасчик, ты мне и так задолжал, предыдущую «элиту» заминусовали!
— Спокуха, Вит, усе будет! Тема — зашибись, твой рейтинг взлетит до небес!
— Хотелось бы верить. — С этим живчиком меня связывало долгое сотрудничество, доил он меня азартно, но по-божески, и давал неплохие тексты — как я понимаю, не всегда его личные. К сожалению, написать что-то я оказался не способен, приходилось покупать чужое и переписывать от руки, меняя некоторые выражения, чтобы понять, о чем речь. Ничего, я не брезгливый, и чужое сойдет, главное, что рейтинг учитывается и в этой области. Много не надо, но отметку я получу. Вот еще пару рассказов выложу — и завершу карьеру «молодого талантливого автора», все равно в армию идти, а там времени мало будет на подобные мелочи.
— Нет вдохновения — напиши на тему того, что всем близко. Вон, на игрушку со сценарником.
— Хе, старичок, литэрпэгэшки — провальный жанр, они вышли из моды сразу как родились! Какой смысл писать о том, что каждый может пощупать?
— Боишься сравнений с реальностью?
— Боюсь! И не стесняюсь этого! И пишу исключительно про любовь! Никто ее не видел, но кто в этом признается?
Пришлось хмыкнуть, поскольку мне тоже не хотелось признаваться, но пока я собирался с мыслями, писатель увидел кого-то на другом конце зала и «телепортировался». Кажется, я даже услышал удар воздуха, схлопнувшегося на месте, откуда он исчез.
— Виталя, это Диночка. Она красавица, умница и ты ее хрен у меня отобьешь!
Я посмотрел на висящую на кузене девицу и спросил:
— Фима, любовь существует?
Девушка захихикала, а Ефим только возмущенно открывал и закрывал рот. Потом наконец, галантно усадив новую подружку, решительно придвинулся ко мне:
— А то! Любовь — она всегда есть. Правда, Диночка?
— То есть ты ответственно и со всей серьезностью заявляешь, что это не выдумка?
Он кивнул. Девушка смотрела на нас с интересом, но молчала. Умненькая. Или правильно натасканная.
— И скажи, кто же из наших был поражен этой страшной напастью?
Фимка пфыкнул, повертел головой, высматривая кого-то:
— Вон Анька тебя год домогалась, по всем темным углам ревела, а ты такой — нос задрал и мимо идешь!
— Анька? Меня?! — Услышанное поразило. Я-то хотел начать шуточную пикировку, а Ефим говорил явно всерьез о человеке, которого мы оба знали.
— Ага… ты чего, не знал?
— То есть Анька Сенцова, натуральная блондинка, третий размер, ноги от ушей — и она… меня?
— На себе не показывай. Но да — она тебя.
— А я почему не знал?
— А кто ж тебя поймет. Ты весь такой загадочный… Мы думали, что ты ее нарочно игнорируешь. Жалели. Ее, конечно, не тебя. Анька плачет, Надька ее подкалывает, она-то тебя с третьего класа вожделеет.
— Знаю. Только на фиг она мне сдалась.
И мы одновременно замолчали, каждый о своем. Девушка отщипывала дольки мандарина, странно глядя на нас, а я думал, глядя на танцующих, о
