– Вуаля! – сказал он. – Ни капли не пролито.
Марго похлопала в ладоши и насмешливо произнесла:
– Высший пилотаж! Посмотрим, как ты разольешь его по фужерам.
Разлил хорошо. Поднял сверкающий фужер и провозгласил:
– Я хочу в-выпить за самую прекрасную девушку на этой планете!
– Только на этой?
– Н-на других я пока не бывал. За тебя, Маргоша! За твои зеленые г-глаза, которые прекраснее любых изумрудов!
Выпив шампанского и посоревновавшись с Петей в остроумии, Марго снова подошла к стене и стала разглядывать фотографии.
– Зачем ты ездил по всем этим «горячим точкам»? – неожиданно спросила она.
– Там хорошо п-платили, – небрежно ответил Петя.
– Только из-за этого?
– Нет, конечно. Просто… я хотел, чтобы люди видели, чтобы они знали. Люди не хотят замечать чужой б-боли. Приходится тыкать их носами.
– Поэтому твои фотографии такие…
– Кровавые?
Марго покачала головой:
– Страшные.
– Видимо, да. Нынче людей трудно чем-то зацепить. Приходится прибегать к запрещенным приемам.
Марго скользнула взглядом по снимкам.
– И все-таки, несмотря ни на что, ты классный мастер.
– Фотографии, сестренка, это тени души. Если удастся поймать такую тень, значит, снимок будет удачным. – Он подумал и пояснил, морща лоб: – Фотография – это никакое не искусство, это магия. Прошлое существует в фотографиях, оно н-никуда не исчезает. Оно есть, и все. И неважно, кто в момент съемки стоял у фотоаппарата. Человек тут вообще не важен. Важен т-только снимок. Объектив вместо глаза.
– Я вижу, ты много об этом думал.
– Было дело. Понимаешь, фотография – это дыра в ткани времени, дыра, через к-которую мы можем заглянуть в прошлое. Но иногда и прошлое может взглянуть на нас оттуда.
– Ты говоришь как какой-нибудь мистик, а не как разумный человек.
– Я ни во что не ставлю разум д-дремлющий, – с грустной улыбкой процитировал Петя.
В сумочке у Марго запел мобильник. Марго, повозившись с сумкой, достала его, прочла сообщение.
– Какая свинья, – пробормотала Марго, сощурив похолодевшие глаза.
– Это ты п-про кого? – поинтересовался Петя.
– Не важно.
Телефон снова полетел в сумку.
«Каков подлец, – думала Марго без всякой злобы, лишь с досадой и обидой. – Как год назад. Сообщение прислал – герой! Не буду о нем думать – слишком много чести для подлеца».
Марго с фужером в руке поднялась с дивана и подошла к стене. На этот раз ее взгляд привлекла одна фотография, на которую в прежний приход она как-то не обратила внимания.
Это был небольшой черно-белый снимок женщины в черной одежде. Она сидела на фоне облупившейся кирпичной стены. Сидела то ли на земле, то ли на маленьком стульчике, устало положив локти на колени. Кисти ее рук – белые, с длинными, ухоженными пальцами – расслабленно свисали с коленей. На голове у женщины было что-то вроде черной шапочки, а на лицо спадала темная вуаль, полностью закрывающая глаза, нос и губы, и оставляя на виду лишь острый подбородок.
Марго ткнула фужером в снимок и спросила:
– Кто это?
– Это? – Петя остановился рядом с ней. Отпил шампанского и пожал плечами. – Точно не знаю. Снимок очень старый, начала прошлого века. Думаю, это египетская цыганка. Какая-нибудь гадалка, предсказывающая судьбу по картам таро. В то время их в Египте было много. Да и сейчас еще встречаются. Надо же чем-то развлекать туристов, – с усмешкой добавил он.
– Откуда у тебя эта фотография?
– Переснял из старого, дореволюционного журнала. Не знаю, чем она меня зацепила… Хотя, кажется, знаю. Ее лицо закрыто вуалью, но, если хорошенько присмотреться, можно разглядеть ее глаза. Там, в глубине. Они едва просвечивают, но все же их видно. Для меня ее взгляд – тот самый взгляд
