израненный, рубит без разбора шкуры, кожи, дерево, мясо, кости, сталь, не подпуская васконов к телу господина!
Сказители бы написали, что этот последний бой длился еще много часов, что Гуенелон сразил сотню, две сотни, вовсе без счета врагов. Плюньте им в глаза! Я был там и, прежде чем милосердное небытие погасило свет в моих глазах, видел, как быстро все закончилось. Конечно, смельчака просто задавили числом. Меч в последний раз мелькнул – и исчез…
Глупые толстые летописцы, никогда не покидавшие безопасных стен своих келий, без тени сомнения утверждают: из всего арьергарда не уцелел никто. Так вот, они врут.
Они лежали рядом – Хруотланд и Гуенелон, господин и слуга. Они лежали, а вокруг громоздились трупы друзей и врагов. И рука слуги, почти отделенная от тела, рука, на которой не хватало половины пальцев, каким-то чудом продолжала сжимать меч господина.
Кто-то остановился рядом с ними. Прозвучал повелительный голос.
Черноволосый васкон с заляпанной кровью бородой склонился над Гуенелоном и потянул за меч Хруотланда. Сначала со смехом. Потом молча. Потом с яростным рычанием.
И тогда я не выдержал и хрипло, еле слышно рассмеялся.
…Кто знает, почему они не прикончили меня? Должно быть, не сомневались в том, что я – не жилец. Хэй, да я и сам был уверен в этом и до сих пор не знаю, не почудилось ли мне все это. Закат, окрашивающий кровью все вокруг, как будто ее было мало и без того. Дрожащее над горами призрачное марево. Удаляющиеся фигуры, отягченные добычей и телами павших, которые они несли на щитах. Своих соплеменников и Гуенелона, так и не выпустившего рукояти меча.
– Очнись!
«Кто это»?
– Очнись же!
«Зачем?»
– Проклятие! Похоже, мой король, мы ничего от него не добьемся.
Разноцветное, смазанное пятно кружится перед глазами, в ушах странный гул. Голос – словно из другого мира. Что он говорит?
– Меч! Где меч?!
«Какой меч?» – хочу сказать я. «При чем тут меч?!» – хочу крикнуть я. «Разве за все мечи мира можно воскресить хоть одного из тех, кто лежит здесь?!!» – хочу завопить я.
И – не могу.
Прохладная влага на лице и губах. «Еще! Еще, ради всего святого!..» Но вместо этого я из последних сил хриплю:
– Гуе… Гуене… лон!
– Что он сказал?
– Кажется, он кого-то звал, государь. Какое-то имя…
– Гуенелон. Так звали одного из бойцов Хруотланда. Светловолосый молодой парень.
– Его тело нашли?
– Нет, ваше величество.
На мгновение – тишина. А потом – слово. Краткое и беспощадное, как удар, добивающий смертельно раненного:
– ПРЕДАТЕЛЬ!
Растерянность. Недоумение. Ярость.
«Да он в своем уме?! Что он говорит?! При чем тут предатель?!»
Рывок! Меня куда-то тащат на волокушах.
«Стойте, проклятые! Я должен сказать! Объяснить!»
До скрежета сжав зубы, отчаянно пытаюсь приподняться на локтях, и мгновенной расплатой – боль. Жаркая и очищающая, как огонь. Хотя даже в христианском аду не сыскать огня, который очистил бы меня от этого невольного преступления.
– …будь он проклят! – цедит сквозь зубы тащащий меня воин скары – личной гвардии короля. – Ни на земле, ни на небе не знать ему покоя! Ничего, дружище! Попомни мои слова: все вы войдете в историю, вас воспоют в сказаниях как героев, а он… Да всяк честный человек сплюнет, услыхав имя Гуенелон!
Гвардеец говорит что-то еще, но я этого уже не слышу: волокуши натыкаются на камень, и тело мое пронзает такая боль, по сравнению с которой меркнет все, что я уже испытал. А вместе с нею на меня нисходит Истина. Та самая, которую глупые толстые монахи, называющие меня лжецом и
