По одному, по два, потом – все. Или почти все, некоторым не хватило храбрости даже сбежать с поля боя… с места расстрела, если быть точным. Они остались лежать, обхватив каски руками, что-то истошно крича, будто надеются отпугнуть смерть своим криком.
Грузовиков в колонне пять. По двадцать человек в кузове – сотня. Может, чуть больше. Рота. Десятка два остались возле машин, убитые или раненые, остальные бросились к дальним деревьям.
Побежали.
Они не бросили оружия, нет, ни в коем случае. Они уверены, что не бегут, что просто меняют позицию, что вот сейчас за деревьями, в безопасности, переведут дыхание, придут в себя и после этого… Что-то же они сделают после этого. Или что-то произойдет. В кино всегда что-то происходит в последний момент. Прибывает кавалерия. Бандиты просто прекращают огонь и уходят. Бандитам ведь тоже нельзя тратить слишком много времени, они нападают и уходят. Скрываются.
Вот и нужно выжить это время. Выждать и выжить.
До деревьев всего с полсотни метров осталось. Всего полсотни метров.
И опять оказалось, что засаду организовал толковый специалист. Ударил пулемет. Не тяжелый, не крупнокалиберный, обычный. С фланга. Судя по плотно взлетающим фонтанчикам земли, пулемет работает со станка, его не дергает, пулеметчик только меняет направление огня.
Пристрелялся.
Это страшно – фланкирующий огонь на короткой дистанции. Люди падают один за другим, это, наверное, выглядело бы смешно – небольшие фигурки в камуфляже спотыкаются-спотыкаются-спотыкаются… Животики надорвешь.
В общем грохоте и не расслышишь, что начал работать еще один пулемет, и те, что бегут слева, не видят, как падают их товарищи на правом фланге, не замечают, как смерть мелкой рысью приближается справа, а когда замечают, то уже ничего нельзя сделать, можно только упасть, нелепо взмахнув руками, схватившись за разорванный живот, захлебнувшись кровью из пробитых легких…
Умирать-умирать-умирать-умирать…
Камера на вертолете мелко дрожала, словно от возбуждения. Земля за бортом качнулась, дернулась…
Мимо телевизионщиков пронеслась тень – оператор не успел навести на нее камеру, но Лукаш уже знал, что там происходит. Угадал.
Снова появились вертолеты. Замечательные вертолеты США, бронированные монстры, специально обученные жечь и убивать. Оператор попытался захватить в кадр вертолет, но потом решил, что успеет, что взрывы, вспышки, обломки деревьев и дым будут смотреться по телевизору лучше, чем просто стреляющий геликоптер.
Взрывы-взрывы-взрывы…
Разлетаются в щепы деревья и на их месте встают громадные кусты взрывов. Не исключено, что по вертолетам открыли ответный огонь… хотя вряд ли. В таком аду сохранить хладнокровие…
Лукаш бы убежал. Попытался бы убежать. И вот стрелки, устроившие засаду, тоже побежали. Попытались бежать. Если бы кто-то и стал стрелять по вертолету в ответ, то никакого толка от этого не было бы. Пули калибром пять и шесть вместе с семь шестьдесят два полетят на фиг в рикошете, а ничего крупнее у засады и не было, не ждали они вертолетов.
Наконец, оператор все-таки поймал героев дня в видоискатель. Черные, зловещие, угловатые, смертоносные… Изрыгают огонь, расстреливают все, что шевелится там, внизу, где раньше была лесопосадка.
Телевизионщики отлетели подальше от места боя, набрали высоту – им не хочется схлопотать шальную пулю. Это раньше засада могла не обращать внимания на массмедиа, а в суматохе и от обиды… Попытаться хоть кого-то захватить с собой.
Появилась цепочка «черных ястребов». Вертолеты приземляются возле расстрелянных грузовиков, из них выпрыгивают солдаты – не национальные гвардейцы, а настоящие, даже издалека видно, как ловко они двигаются. В «хоуки» начали грузить раненых и убитых, солдаты перебежками пошли к засаде… к тому месту, где еще несколько минут назад стояли деревья и были люди. Теперь там дым, пыль и огонь.
– Такие дела, – сказал Лукаш и выключил телевизор.
Такие дела.
Лукаш вдруг заметил, что держит в руках бутылку водки, дверца холодильника так и не закрыта. «Почти полбутылки принял, – поздравил себя Лукаш. – Незаметно так, в азарте. Как пиво под футбол.
Это, брат, не футбол. Это брат – круче. Это Америка. Рукой подать до Вашингтона. Кстати…»
Лукаш включил инфоблок, глянул по карте. Сто восемьдесят с копейками миль. И все по шоссе, почти без поворотов. Это что же происходит такое в Соединенных, блин, Штатах?
Полный беспредел происходит. Это вам не шайка мародеров, атакующая городок в провинции, это даже не снайпер, ставящий на уши столицу государства, это кто-то легко, в одно касание, уничтожил роту национальной гвардии. В прямом эфире.
Реалити-шоу.
И что? Кто навел порядок? Миротворцы? Национальные гвардейцы по приказу губернатора штата? Фигушки! Только армия США! Громадными буквами –
