внизу экрана шла бегущая строка. Я вчитался в текст: очередные обещания, что жить станет лучше и веселее, экономика попрёт как на дрожжах, а Европа сама поперхнётся своими санкциями – новости, в которых не было ничего нового.
Я тронул Пломбира за плечо.
– Привет!
Он медленно обернулся и уставился на меня мутным взором.
– Торпеда?
– Он самый.
Я кивнул на его стакан.
– Что пьёшь?
– Да без разницы, – вздохнул он. – Лишь бы в голову дало.
– Совесть гложет? – участливо спросил я.
Он насторожился.
– С чего ты взял?
– Сейчас узнаешь.
Расхаживать по городу с оружием, а тем более приносить его в бар, было не принято. Сегодня же я сознательно пошёл на нарушение этого правила. Трюк с пистолетом на резиночке в рукаве я позаимствовал из старого фильма «Рождённая революцией». Пару раз это мне уже пригодилось: выручило в ситуациях, которые поначалу казались безнадёжными.
Крохотный пистолетик – из тех, что принято называть дамскими, – скользнул в ладонь. Я сжал холодную рукоятку, направил ствол на Пломбира.
Он побелел, вцепился в столешницу.
– Торпеда, блин, ты чего? С дуба рухнул?
– Именно! Это тебе, сволочь, за моего друга!
Пистолетик едва слышно хлопнул.
Во лбу сталкера появилась небольшая аккуратная чёрная дырочка: вопреки обыкновению, меня не обдало кровью вперемешку с мозгами. Тело Пломбира внезапно пошло трещинами, а потом рассыпалось на сотни мелких осколков, с мелодичным звоном посыпавшихся на пол.
Бармен охнул и потянулся к кнопке тревожного вызова, вмонтированной в стойку.
– Погоди минутку, – вежливо попросил я. – А то палец сломаешь.
Он испуганно закивал: ну да, с вооружёнными людьми спорить не принято, тем более со сталкерами.
Я обратился к посетителям, которые, похоже, так и не поняли, что произошло.
– Коллеги, если у кого-то имеются проблемы с законом, рекомендую покинуть помещение. Скоро сюда приедут менты, и здесь начнётся веселуха. Спасибо за внимание!
Человек пять стремительно ломанулись к выходу. Жаль, я не мог последовать их примеру.
– Ещё желающие имеются?
Желающих больше не было.
– Теперь вызывай, – разрешил я бармену. – Шеф, а где моя минералка?
Минуты через две с улицы донеслось завывание сирены. «Оперативно, ничего не скажешь», – мысленно ухмыльнулся я.
Бар «Три толстяка» у полиции был на особом счету. Странно, что они вообще до сих пор не прикрыли эту лавочку. Видимо, решили, что уж лучше держать нас, сталкеров, под присмотром в одном месте.
Хлопнули двери, впуская в тёплое помещение холодный воздух с улицы. Два пэпээсника пробивались к стойке бара с автоматами наперевес. Ребята выглядели грозно и шутить явно не собирались: знали, какая публика собирается в этом заведении.
– Кто стрелял? – угрожающе спросил полицейский с сержантскими лычками на погонах.
Бармен ткнул в меня пальцем.
– Он!
– Я, – честно признался я и совершенно мирно улыбнулся.
Пока что всё шло так, как задумывалось.
– Руки вверх! – потребовал пэпээсник.
Я подчинился приказу.
– Только не нервничайте! Я больше не собираюсь стрелять, – заверил я полицейских.
– Разберёмся. Оружие!
Пистолетик перекочевал от меня к сержанту.
